martes, 30 de diciembre de 2008

AQUI TRAIGO A VIRGILIO


El poeta de bronce


Roto, dividido,

ciego, confundido,

paseo por el Prado

llevando de la mano

uno de los leones de bronce

que se limitan a ver pasar.


Como es de bronce, es dócil

este león de Nemea.

Si fuera de carne y huesos

ya me hubiera devorado.

Pero un león de bronce

jamás abre las fauces.

Con esfuerzo lo arrastro-- el bronce no camina --

y moribundo llego

hasta el poeta de bronce

que en sus manos sostiene

un libro también de bronce.


Por ser de bronce

no le es posible hablar,

ni mover la cabeza

por el mismo motivo,

ni mirarme a los ojos

porque el bronce no mira.


Y no obstante conoce

que hasta allí me he arrastrado

para implorar de su inmortalidad

el secreto de su inmovilidad,

y me dice en el lenguaje de bronce

-- funerario lenguaje de los poetas muertos --

que mi carne le entregue a ese león de bronce,

y que el león mi alma con su bronce reviste.


El poeta presencia la mutación insigne:

me moviliza el bronce y la fiera se anima.

Siento que Prado abajo carnicero me alejo,

y al mismo tiempo siento que eternamente verde,

voy a ser para siempre un león en el Prado,

arrogante, irrisorio,

sobre mi pedestal,

esperando que pase un poeta inquietante

que ha tenido el designio asombroso

de llevarme a morir

a los pies inmortales del poeta de bronce.


1978 Virgilio Piñera

EL GRAN POETA CUBANO ANGELITO VALIENTE


Yo soy así


Yo soy un poeta raro
y por el sol no me apuro
cuando el cielo es más oscuro
en la sombra busco amparo.
Persigo la luz del faro
que está en el último puerto,
cuando el mar es más incierto
en medio de ese negror
me conduce el "mal olor"
de los peces que se han muerto.

Yo voy por el mundo así,
sin una sed de fortuna
por aquello de la cuna
humilde donde nací.
Nunca la luz perseguí
de los altos arreboles,
más que los ardientes soles
y más que la luna llena
me gusta como en la arena
se arrastran los caracoles.

Lo fácil no me entusiasma,
y acaso por ese instinto
me siento un hombre distinto
cuando el horror crispa y pasma.
Ni la diabetes ni el asma
ni la vejez me han vencido,
y el día que no he podido
sobreponerme y ser algo
me parece que no valgo
la pena de haber nacido.

Jamás he movido el gajo
para que la fruta caiga,
yo quiero lo que me traiga
una dosis de trabajo.
Eso de ponerse abajo
y que otro suba a mover
no es un sacrificio hacer;
yo subo a palmiche y yagua
y me gusta buscar agua
cuando demora en llover.

Hay quien hace un sacrificio
en pos de inmediatos frutos
y está a los cinco minutos
esperando el beneficio.
Yo jamás emito un juicio
en provecho personal,
bien poco vale el mortal
que el orgullo lo envenena
y evade la angustia ajena
para no sentirla igual.

Ese que sordo al clamor
de los pueblos no se inmuta,
tanto dinero computa
como pierde en el honor.
Yo se de ajeno dolor
y sus angustias comparto,
lo que tengo lo reparto
sin prejuicio, a manos llenas;
mi pena y todas las penas
duermen en el mismo cuarto.


Angelito Valiente

martes, 23 de diciembre de 2008

MEDITACIONES PARA EL DIA DE CUMPLEAÑOS

Vamos cumpliendo años, uno a uno, sin darnos cuenta, en ese goteo incansable de segundos que se convierten en minutos, de minutos que se reemplazan en horas, días, semanas, meses, años, lustros, siglos. Así transcurre nuestra vida, pasamos de un segundo diminuto e insignificante, a la eternidad.
En ese trayecto, marchando siempre adelante y sin retorno, vamos puliéndonos con las rozaduras del tiempo. Nos moldea la felicidad, cada alegría, con dedos de alfarero hunde en nuestro corazón el sueño imprevisible de un delirio, el gesto inexplotable de la vida y el arte, pero también como el ladrillo, y las vasijas, luego los hornos nos endurecen las esencias y entonces son golpes de muerte los que penetran impetuosos en nuestras vidas, para dejarnos para siempre el amargo sabor de una tristeza.
Al final lo único que importa es la luz que nace de los ojos, casi invisible al tumulto, al mundo exterior tan aturdido en su vagar apresurado, mientras en el espejo tus pupilas se descubren cada mañana con una inquietud y una respuesta. Madres que filtran las impurezas del universo, para que nos llegue digamos un aire limpio, abuelos dispuestos a tejer la felicidad en nuestros pasos, aunque al final sepan que el mundo esta ahí, duro y áspero esperándonos, para que le demos de una vez y para siempre la inocencia. En ese aspecto el papel de los padres es mas realista, menos sentimental, se hacen viejos e indefensos, ellos, que siempre fueron el árbol en pie del que colgamos la esperanza, del que nos agarramos cada vez que caímos al vacío, el de los sabios consejos, también el que supo imponerse a nuestra rebeldía de la adolescencia. Ahora le vemos cada vez mas débil, pidiéndonos casi sin gesto una mano, para cruzar la avenida, la misma avenida que nos enseño a pasar cuando éramos niños y donde nos prohibían pelotas y bicicletas.
Ahora vendrán con el pastel y las velitas, alegremente cantarán al unísono “felicidades” y tendré que en gesto de gratitud regalarles la mejor de mis sonrisas. Pero mientras arde la llama viva que ilumina humildemente la habitación, en mis ojos la luz es todo el universo. Ellos cantando alegremente y por mi mente pasa la película de todas nuestras vidas, todas nuestras alegrías y nuestras tristezas. Alguien dice algo siempre en el momento justo, para que nos riamos y así romper la monotonía de la ceremonia.
No puede faltar una música en el fondo, ahora escuchamos algo que puede ser diluido entre todos los presentes, pero esa melodía insignificante que nunca represento nada especial en nuestra vida, se convierte en embajadora de todas nuestras bandas sonoras, las mas selectas y las mas sublimes. Salen a flote sin prejuicio nuestros gustos musicales, con sus altas y sus bajas frecuencias.
No faltaron los amigos imprescindibles, pero siempre falto alguno que aun te duele su ausencia multicolor. Seres amados en armonía se reúnen una vez más en torno a fecha tan señalada. Repasas sus rostros de siempre, lees en cada pupila el libro de sus vidas. Y te invade esa ausencia, ese hueco que dejó la muerte llevándose a alguien que no hace tanto estaba presente.
Mas tarde otra vez la soledad del espejo, la luz brilla ahora con una fuerza nueva, comprendes cuanta energía te trasmiten los cuatro gatos que rodean tu vida. Afuera, madre ya puso todo en orden, los vasos limpios borraron de su memoria incolora cada palabra, dejaron en el detergente las huellas de esa misma gente que tanta otras huellas dejaron en tu alma.
Un día como hoy deberían poner en la tele algo que valga la pena. Un año más, otro más al montón, a la colección que todos hacemos sin poder evitarlo. Se amontonan en tu historia un cúmulo de agendas caducadas, almanaques tachados y efemérides sin puntualizar. ¿Me estoy poniendo viejo? Mi piel se ha desgastado lentamente, ahora pienso en el abuelo, con sus lentas meditaciones y su andar cansado, su piel añeja como el mejor vino, pero a su vez mustia y sin mañana. Incluso cada año que yo cumplo siento como pesa sobre sus hombros.
Cuando éramos niños cada cumpleaños era una fiesta, después, en la adolescencia cumplir años nos hacia grandes, nos alejaba las fronteras del barrio, pasar por la ventana donde el amor se asoma para verte pasar. En la madurez, los años suenan como campanadas y sabes que cada una de ellas, tiene un sonido particular, peculiar, que no volveremos a escuchar ya nunca más. Después en la vejez cada nuevo aniversario es un triunfo, una derrota a la muerte, que compite a nuestro lado en las olimpiadas del tiempo.
Así transcurre nuestra vida, pasamos de un segundo diminuto e insignificante, a la eternidad.

Onelio Pérez Torres
octubre 2003

martes, 16 de diciembre de 2008

TAJABONE DE ISMAEL LO


TAJABONE DE ISMAEL LO


Escuche por primera vez a Ismaël Lo cuando vi la película “Todo sobre mi madre” de Pedro Almodovar, Cuando Manuela va en tren a Barcelona, y atraviesa un gran túnel, la música de fondo es Tajabone. Sin saber quien era comencé la búsqueda. Un buen día un amigo me regalo algunos discos de música Africana, donde había estado trabajando algunos años, y entre todos aquellos estaba Ismaël Lo.
El tema “Tajabone” que era el que aparecía en la banda sonora del filme Español, se convirtió de la noche a la mañana en un himno, que no me canso de escuchar una y otra vez. A veces me provoca cierta tristeza y melancolía, sin embargo otras me llena de animo y alegría. Es la primera vez que la misma música me produce tan diversos estados de ánimos y me apetece estarla escuchando en las mas diversas ocasiones.
Nacido en Níger, (1956), pasó la mayor parte de su infancia y juventud en Senegal, donde creció musicalmente escuchando mbalax y discos de Otis Redding, Wilson Pickett, o Jimi Hendrix, que encontraba en las colecciones de sus hermanos. Cuentan que se ganó el apodo de "hombre orquesta" cuando aparecio en televisión con una guitarra de una sola cuerda, construida por el mismo a partir de un trozo de madera y un hilo de pescar, una armónica, y su voz. Aquel joven con solo quince años, muy pronto llamarían "el Bob Dylan africano".
Recientemente supe que actuó durante casi un año en el club Coco Loco, de la Playa del Inglés (Islas Canarias), donde también le dejaban colgar los cuadros que pintaba, antes de ser considerado uno de los grandes de la música de Africa. Ismaël se hizo notar, en los primeros años 80, militando en la clásica banda de Dakar "Super Diamono", y desde hace ya mas de una década, realiza su trabajo en solitario. En algunas ocasiones no necesita más que una guitarra acústica y una armónica. En otras, una sólida banda le anima la retaguardia.
Trovador que canta a las cosas que le rodean, las vivencias cotidianas, sentimientos que le provocan o musas que le inspiran como casi todos los cantautores, sus canciones lo reflejan tanto por la música como por las letras, como un artista urbano, un poeta de la ciudad. Graba sus canciones generalmente en Frances, Wolof u otros dialectos de su tierra. Su sonido es una mezcla de ritmos tradicionales actualizados con elementos sonoros mas occidentales, creando un puente y una fusión de ambos mundos, sobre los que destaca su voz armoniosa.


La canción "Tajabone" esta cantada en wolof, que es el idioma oficial de Senegal y habla sobre la fiesta al final del Ramadan en que la gente se interecambia comida, los niños se disfrazan de niñas y viceversa. Este tema es fantastico, una verdadera joya descubierta para ser oída una y otra vez.
Tajabone en Youtube aqui:
http://www.youtube.com/watch?v=7lTHiObYX1o

Tema: "Tajabone"
Autor: Ismael Lo
Letra:
Mida, tajabone beni tajabone
Mida, tajabone beni tajabone
Habdu buhu yamba, nyari malaïka
Rhawe hekiko darum siserum
momu muhu dida neka mukedinga
momu muhu dida neka muhonga
momu muhu dida neka muhonga
Tajabone beni tajabone
Tajabone beni tajabone
Wele, wele, wele, wele
Abdu nyamba ...wele
Nyari malaïka ...wele
Sika ule yowe ...wele
Dari siserum ... wele
munina ...wele
eka muninga...wele
munina ...wele
eka muhola...wele
ah ah ah ...

Transcripción fonética al español:TAJABONETa, Tayebón deñeo e tayebónta, Tayebón deñeo e tayebónAbdu u yambal ñare malaicalájawe e ticon daru seseronmomun munidá degan yulingánmomun munidá dengan wongánjawe e ticon daru siseronmomun munidá degan yuligánmomun munidá degan wongánTayebon deñeo e tayebonTayebon deñeo e tayebonWulei, wulei, wulei, wulei...abdu yambbarr(wulei) ñari malaicala(wulei)chicoley yogué(wulei)danu siserron (wule)munilá(wule)degan yuligán (wule)munilá(wule)degan wongán (wule) ahhh


La traduccion

"Tajabone nosotros vamos a tajaboneAbdou Jabar es un ángel que viene de los cielos a tu alma Él va a preguntarte si has orado Él va a preguntarte si has ayunado Él viene a tu almaÉl viene a tu alma a preguntar si has orado, si has ayunado"

miércoles, 10 de diciembre de 2008

AL COMIENZO JUGABAN EN EL PATIO


AL COMIENZO JUGABAN EN EL PATIO

Al comienzo jugaban en el patio
a la sombra de ceiba y aguacates:
era un hermoso patio de cereza
con un pozo en el fondo y palomares.
Jugaban hasta tarde los domingos
y entre semana, luego de la clase,
con una hamaca sujetada al mango,
escondiéndose entre matorrales;
el patio era ideal para los niños
hata que una ordenanza trajo el padre:
-"Preohibido jugar sobre la yerba:
ponen furiosos a los animales,
espantan a gallinas y palomas;
el juego podrá ser en otra parte".
Permitieron jugar en el portal
a la vista imparcial de los mayores,
en la losa pulida resbalar
-el nuevo empeño hasta caer la noche;
en el columpio magestuoso, gris
haciendo cuentos y corriendo bonche
hasta un día fatal en que al huir
jugando a los cogidos hubo golpe
y un diente -no de leche- fue a volar
se acabó el portal para los pobres.
Permitieron jugar en el cuartico
donde el piso de tabla impediría
volver a resbalar contra los dientes,
mas el cuarto duró muy pocos días:
los niños se empeñaron en subir
a la ventana casi desprendida
y en fractura de pierna y antebrazo
terminó se otra página de risa.
Pasaron a jugar a la gaveta
de un viejo y desusado escaparate
hasta que al fin el niño más miedoso
se trajo un fósforo para alumbrarse
y aquel cedro reseco y deseoso
supo hacerse ceniza en un instante.
La última noticia de los niños
que al comienzo jugaban en el patio,
en el hermoso patio de cereza
a la sombra de ceibas y naranjos;
la última noticia es que retozan
en una vieja caja de zapatos.


PEDRO LUIS FERRER

AMA AL CISNE SALVAJE


AMA AL CISNE SALVAJE

Ama tus ojos que pueden ver,

tu mente que puede oír

la música, el trueno de las alas

ama al cisne salvaje.

Robinson Jeffers


No intentes posar sus manos sobre su inocentecuello

(hasta la más suave caricia le parecería elbrutal manejo del verdugo).

No intentes susurrarle tu amor o tus penas

(tu voz lo asustaría como un trueno en mitad de lanoche).

No remuevas el agua de la laguna no respires.

Para ser tuyo tendría que morir.
Confórmate con su salvaje lejaníacon su ajena belleza

(si vuelve la cabeza escóndete entre la hierba).

No rompas el hechizo de esta tarde de verano.

Trágate tu amor imposible.

Ámalo libre.

Ama el modo en que ignora que tú existes

Ama al cisne salvaje.


Luis Rogelio Nogueras

domingo, 30 de noviembre de 2008

ENCUENTRO CON LEON FELIPE


PRESENTACIÓN PARA “BAJO ESTE PARAGUAS ROTO” HOMENAJE A LEÓN FELIPE

Un día de universidad, (alrededor de 1987-88) un gran amigo se acerco con un disco (de aquellos de vinilo) bajo el brazo y me dijo:
-Tienes que oír esto.
Ese fue el comienzo, un despistado turista Español había olvidado aquel objeto en el fondo de un armario en la Cuba caliente de aquellos años. Era un disco de León Felipe diciendo sus versos, grabado en la Universidad Autónoma de México (si mal no recuerdo) tan solo los primeros versos bastan, para quedarse mudo, escuchando aquella voz seca, tan vieja, tan emocionante, diciendo aquellos versos estremecedoramente conmovedores.

Poesía...
tristeza honda y ambición del alma...

A partir de ese momento surgieron varias copias caseras en cintas que nos pasábamos tres o cuatro amigos de mano en mano, y un perseguir la obra de aquel poeta en cuanta biblioteca y librería se podía frecuentar, encontrando un único libro publicado en Cuba por “Casa de las Américas” con una selección de la obra poética de León Felipe. Solamente a finales de los años 90 fueron apareciendo en tiendas exclusivas para comprar con dólares, los libros de la colección “Visor de Poesía” Fuente donde obtuve casi la totalidad de mis libros de León Felipe, priorizando muchas veces la poesía a otras necesidades básicas de la Cuba actual.

Así surge mi admiración por este singular poeta, su obra y su historia. Muchas veces de la lectura de sus versos, surgieron los míos, otras lo utilice como referencia del modo a seguir en la forma y la expresión poética. Lejos de toda escuela y toda forma métrica, sin importarme mucho las tendencias por las que conducen a las nuevas generaciones de poetas, me he dejado llevar por el ritmo, el ritmo propio de mi tiempo y el ritmo que me contagia el poeta, así se ha generado gran parte de mi poesía.
En homenaje a este poeta Hispanoamericano, símbolo de arte nómada, de arte peregrina, sin fronteras físicas ni ideológicas, que nos enseño a cantar a la vida de todos los pueblos y a la flor de todos los huertos.

Onelio Pérez Torres
Puerto de la Cruz. Tenerife. agosto 2002

lunes, 24 de noviembre de 2008

TENERIFE O DESDE EL PIE MISMO DEL VOLCAN



VESTIDA DE MIMO Y EMBARAZADA
EN EL PASEO DE SAN TELMO

Inmóvil como la foto
en la serenidad de un mar que se detuvo
para verte llorar en tus infiernos.

Angélicamente le sonríes a los niños
regalas un adiós a cambio de monedas
que cantan con su tintineo de siempre.

Al final del día hay para dos,
para el veneno y el amor.
Comparten tu intemperie las palomas y los perros
las flores pálidas de los jardines
y las losas del pavimento pulido por el mundo.

Sin brusquedad te meces en un sueño
sabes que dentro palpita un corazón
inmóvil como la foto.

Vestida de Mimo das un toque de ternura
a la ciudad cruel infinita que te mira
aunque por dentro te oprima esta tristeza
que ahora siento.

22 de enero del 2mil




ESTATUA SIN NOMBRE
a Francisco Bonnín

Inmóvil
con el aire moviendo el bronce de tus cabellos
mirando de reojo a la ciudad
que indiferente pasa por tu lado,
sin apenas leer ese cartel transparente
que alguna vez debió nombrarte.

Algún turista distraído
con sus calcetines blancos
bordea el pedestal de mármol
soporta el olor horrible de los bidones de basura
intentando encontrar algún letrero
que te identifique.

Jamás he visto una flor colocada a tus pies
tan solo se marchita la ciudad,
mientras de tu paleta brotan rosas.
Yo te regalo este poema
la naturaleza muerta de mis palabras
marina de mi alma vagabunda.

Pasaré por tu lado
miraré de reojo tu silueta
tus pinceles como dardos disparados
escriben una vez más en mi corazón
tu nombre transparente,
el arco iris nace en tu paleta
mientras el aire mueve el bronce de tus cabellos.

dic-02

UN VERANO EN TENERIFE

Un verano en Tenerife es un libro poético, una interpretación lírica de las Islas Canarias, pero no un suspiro nostálgico, aunque, metafóricamente, pudiéramos definir así la obra de Dulce María Loynaz poemática, en primer término y en alto grado, pero utilísima en cuanto es capaz de llevarnos allí y de conducirnos a lo largo de las costas y tierra adentro, del valle a las cumbres, con el increíble saber de un "cicerone" inverosímil. Nos dice lo que son las cosas: cada una bajo su nombre: árbol, flor, piedra labrada, emoción sobrevenida. En todo caso, la palabra exacta a punto: a más de la exactitud, la belleza. De ahí que la autora se de cuenta de un fenómeno estético más que lingüístico. "Hay palabras mágicas que no dicen sino cantan su sentido, lo pintan, de un solo trazo en el aire, y allí lo dejan por unos segundos, después de ya sonada la última sílaba." En el uso de esas palabras mágicas Dulce María Loynaz es diestrísima. Poetisa o poeta, en definitiva.

Texto tomado de: http://www.cervantesvirtual.com/bib_autor/Loynaz/

Otro enlace interesante: http://www.southwestern.edu/academics/bwp/pdf/2004bwp-hernandez-ojeda.pdf



PAISAJE CANARIO

Mil poemas hablan de ventanas
que prefieren mirar al mar,
pero también aquí observan
con la misma y fanática pasión
a la ladera dominante del volcán.

Resulta curioso
ver bajo el denso mar de nubes
esos pinares verdes
que beben de la niebla
y acotan las distancias
entre el cielo y el mar.

Cuanto esfuerzo, levantar piedra a piedra
esas paredes para aterrazar cada ladera
para lograr la horizontalidad del bancal.
El hombre allí, pequeñito
es apenas un punto junto a la montaña
visto desde aquí,
domesticando la naturaleza.

Y el Teide allí, altivo, como Dios.

Resulta curioso
este contraste verde del platanal
con la roja y negra roca que esconde a los lagartos
azul espuma del atlántico bravío
y la arena negra que suspira al sol.

Entonces un filo de nieve asoma
en la cumbre más alta
y perfuma de sencillez toda nostalgia.



Onelio Perez 2002

Este poema pertenece al libro inedito "Desde el pie mismo del volcan" dedicado a Tenerife, sus gentes y mis vivencias en España

viernes, 21 de noviembre de 2008

SAN ANTONIO DE LOS BAÑOS

(El pueblo que se traga un río)


Llegue por San Antonio de los Baños
Donde me fue imposible no vivir
Silvio Rodríguez

Yo soy de donde hay un rio
De la punta de una loma
Silvio Rodríguez

EL PUEBLO

San Antonio de los Baños, villa de la provincia de La Habana, fundada en el siglo XVIII, hacia 1782, (algunas fuentes consultadas citan como fundación el 22 de septiembre de 1794), en lo que en Cuba se conoce como Habana Campo, este pequeño pueblo ubicado a unos 36 kilómetros del centro de la Capital Cubana, y con una superficie (el municipio) de 126 kilómetros cuadrados, con una tierra muy fértil y altamente productiva. Limita al norte con “Bauta”, al sur con “Güira de Melena” y “Alquízar”, al oeste con “Caimito” y al Este con “Quivicán” y “Santiago de las Vegas”, todos también municipios de la provincia de La Habana.
Con una gran historia y tradición cultural, que puede constatarse en el quehacer cotidiano de sus habitantes, las historias de varios de sus personajes mas renombrados, y también en los eventos internacionales y nacionales que allí se desarrollan.
Es un típico poblado de estilo Colonial, con una calle principal llamada “Calle Real” que fue en otros tiempos el eje comercial del pueblo. “La Placita” una de las plazas más bellas de San Antonio, con el río haciendo caprichosas curvas en su trazado, que dan forma al conjunto de puentes y vías, entre los árboles llorones y otros arbustos de las inmediaciones del río. Después transcurre la Calle Real hasta el “Parque Central” llamado así por estar ubicado en el centro de la misma calle, esta plaza conserva aun hoy su belleza, la simetría de sus jardines y la sombra de los framboyanes. El otro tramo de la Calle Real transcurre hasta el “Parque de la Iglesia”. Una plaza de grandes dimensiones, siempre fue la plaza más importante y los portales de las casas aledañas parece que miran hacia ella con respeto, y una elegancia desgastada por los años y una serenidad que invita a la paz.
Continuando su trazado en el mapa imaginario del recuerdo, la calle Real no termina en este punto, ni tampoco comienza en la Placita anteriormente citada, pero el encanto de la calle, su aspecto alegre y la algarabía de su aire, se encuentra entre estas dos plazas. El tramo anterior a la Placita ya parece que nos viene preparando para llegar al corazón del pueblo, o tal vez, para despedirlo, ya que es la Placita el punto de convergencia de todo el que llega y el que parte. En cambio en el tramo posterior al Parque de la Iglesia, el aire de la calle se convierte en una serenidad perpetua, en un ambiente tan tranquilo que contrasta con la algarabía anterior de la misma calle. Serán estas las razones, por las cuales, los paseos nocturnos se realizaban (y creo que aun se realizan), entre las dos Plazas distantes, pasando por el Parque Central.
Conservan sus características arquitectónicas más importantes unos pocos edificios del pueblo, actualmente ocupan un cinco por ciento de todas sus edificaciones. Dos terceras partes de su casco urbano ha sufrido reconstrucciones, varias entre finales del XVIII y principios del XIX. Cuenta hoy en día con una población aproximada de 40.000 habitantes. La altura predominante es la de una sola planta, aunque en las construcciones más recientes, ante la necesidad de aumentar el espacio habitable hay zonas donde ya predominan las dos y hasta las tres alturas. Es una verdadera pena, que las entidades que autorizan la autoconstrucción o la ampliación de las viviendas, no haya sido mas estricta en muchos casos, obligando a respetar algunos elementos característicos de la arquitectura colonial que predominaba en el Pueblo, no es que piense que debamos perpetuar el aspecto tradicional de nuestra arquitectura, pero saber conservar en las zonas mas representativas el aspecto histórico de nuestra ciudad, que nos preserva en sus paredes una Historia, en la madera de sus puertas y ventanas, en los balcones sencillos, en los aleros y los portales, tan necesarios ante nuestro sol y nuestras lluvias.
Una precipitación promedio anual de 120 mm y una humedad relativa que en el verano se halla entre el 65 y el 75 por ciento durante el día, y entre el 80 y el 90 por ciento durante la noche, debido principalmente a que se encuentra situado en una hondonada.Con más de 200 años de existencia, este pueblo debe su presencia a la Cuenca del Ariguanabo, y a la madera que en el antepasado era fuente de trabajo para muchos, gracias a los buenos bosques maderables que rodeaban al pueblo, prácticamente hoy extinguidos.
El nombre de “Ariguanabo”, es un término aborigen, “río del palmar” para los primeros habitantes de la zona, según varios historiadores.

La población se dedicó durante mucho tiempo, incluso hoy día, a la industria tabaquera, sin olvidar la notable producción textil, de especias para sazonar y de levadura de cerveza. En los inicios de los años 60, ya el numero de trabajadores en la textilera Ariguanabo colocaba esta industria de San Antonio de los Baños, en la mayor del país, como expresara en su discurso el comandante de la revolución cubana Ernesto Che Guevara el día 24 de marzo de 1963:
“dada la importancia que tiene en la producción del país la textilera de Ariguanabo, que en el momento actual es la unidad que tiene más trabajadores en todo el país. Es decir, es el centro industrial más grande con que cuenta nuestro país.“

Muchos de sus habitantes se dedicaron a la comedia, en tal grado que el pueblecito consiguió el pseudónimo de San Antonio del Humor.

Esta villa se destaca por ser la cuna de muchos y muy famosos humoristas, y ha propiciado la tirada de varias publicaciones satíricas. Tambien en otras ramas de la cultura, notables personalidades descienden de este Pueblo, músicos, poetas, escritores, pintores, actores, escultores y otras muchas ramas del arte.

SOBRE ADA ELBA PEREZ (1961-1992)

APREMIOS (DE ADA ELBA PEREZ)

Porque tu amor sea tal vez el poema
que no escribiré nunca,
prefiero tu mirada
que desborda torrentes
de pájaros astrales.

Porque la vida no sea más
que el instante
de encontrar las orillas,
llevo a bordo tu cuerpo
y en ti mi corazón
careno y salvo.

Porque hoy lo más urgente
no es dar contigo
en una calle de La Habana,
sé buscarte en rincones inesperados, hondos,
en la voz de mi pueblo,
por ejemplo.

Porque sé que no basta
la cómoda inocencia cual límpido equipaje,
de paso estoy, amor,
o de partida,
y acampo en tu egoísmo
para culpar mis versos.

Mas informacion sobre esta poetisa en http://www.cubaliteraria.com/autor/ficha.php?Id=852


Mi pequeño homenaje a Ada Elba Perez
(publicado en Isla Sola)


ALGO COMO EL ROCÍO
para Ada Elba Pérez



Para poner tu nombre
de hada luminosa
o mejor dicho,
para escarbar en ti,
por si la luz sale de tus ojos
o sale de tu alma poema
de tu piel canción.
Para poner tu nombre
aunque no sean estas las palabras
que te ofrecía entonces.

lunes, 10 de noviembre de 2008

A PEPE TALLET (JOSE ZACARIAS TALLET)


SER POETA

Si ser poeta es cincelar orfebrería, componer pegajosas melodías, copiar con lente de fotografía, no soy poeta. Mas si ser poeta es a ratos sentirse como un niño pequeño, ávido de caricias maternales, o marcharse al país de los ensueños ante las languideces vesperales; y trocarse de pronto en Pan bicorne a vista de unos senos virginales, o de la prima hasta que el sol retorne pensar en los dolores y en los males; y apenas púber, ya sentirse anciano y añorar del plus ultra los umbrales; y comprender y amar cuanto es humano y oír las sinfonías estelares, y gozar de una absurda serenidad inquieta, entonces, ¡soy poeta!

Jose Zacarias Tallet


PANDEMONIUM (Mi homenaje a J.Z.Tallet)

Dentro de la semilla estéril
José Zacarías Tallet
roe las sombras del mundo
como un gusano que descubre
el corazón de una fruta nostálgica.
Sin embargo
el olvido quiere atrofiarle la silueta
envenenarle el individuo,
a pesar de los poderosos iconoclastas
que espantan el amanecer
el viejo Pepe suelta sus carcajadas de cristal
y se convierte en mariposa loca.
Nunca retoñó ni floreció
en eso él estuvo de acuerdo,
pero rompió su crisálida y se echo a volar sin rumbo
por el espacio inmenso
de algún corazón.


febrero'93

EL PULPO DE LAS VEINTE MANOS


El pulpo de las veinte manos tenia la habilidad de usarlas todas y cada una de ellas en un mismo objetivo. Un día se encontró un pez malherido, que aun sangrando en su boca la herida de un reciente anzuelo, tenia la cola rota, huella de haber escapado de las tenebrosas redes y el cuerpo lleno de cicatrices que dejaron los peces mas grandes. Era un pez destrozado pero con suerte, era un pez aun vivo, sobreviviente, salvado de cuanto horror acecha bajo las transparentes aguas del océano. El pulpo utilizo una de sus manos en atraerlo, acariciarle, curarle las heridas, otras cuantas manos fueron rodeándole de una especie de muralla que le salvarían de los peligros externos, otra mano para alimentarlo, para alcanzarle los manjares diversos sin que el pez tuviera que hacer ningún esfuerzo, ni correr ningún riesgo. El pez llego a sentirse feliz y protegido, comento incluso públicamente su dicha, su peculiar modo de vida, su felicidad abrumadora, incluso recomendó a otros peces a que encontrasen cada cual su pulpo protector.

Un buen día, recordó sus aventuras por los mares, ir a investigar cada misterio, descubrir sorpresas y su modo de librar cada batalla y quiso por una vez dar un paseo por el arrecife coralino mas cercano, pero el pulpo que estaba atento a todos sus movimientos puso firme su muralla de manos, contra la que reboto de golpe el soñoliento pez. Le dijo al pulpo su deseo, que era solo un momento, que tenia curiosidad de aquellas rocas tan próximas, pero solo encontró una red de tentáculos cada vez mas sólida y firme, y aquella voz que le decía, -Entre mis manos tienes toda la libertad del mundo acuático, y tienes más, tienes seguridad, una seguridad que no tienen otros peces. Esos corales coloridos son engañosos te muestran un dulce y tranquilo paisaje, pero pueden esconder tras sus rocas algún feroz enemigo con mandíbulas sedientas.

Fue así como fue creciendo en el pez el deseo infinito y natural de la libertad, aun con los peligros y riesgos que la misma implica. Viéndose preso por aquellas paredes pegajosas, quedo convencido que la muerte incluso seria un modo de ser libre.
Después de veinte intentos fallidos, que fueron interceptados por cada una de las manos de aquel pulpo, termino lanzándose fugazmente a las entrañas mismas de aquel monstruo, entro por la boca del pulpo hasta reventarse en lo mas hondo de su estomago. Allí dentro, donde ya siquiera entraban las finas espadas de luz que se filtraban entre los tentáculos, en medio de aquella total oscuridad, soñó una vez más la libertad.
Desde entonces, cada pulpo lleva un rayo de luz en sus pupilas que ahuyenta y asusta a los peces indefensos.

martes, 21 de octubre de 2008

SILVIO Y LA TROVA


REFERENCIAS
a todos los Silviofilos que conozco.

Al final de este viaje
tendremos unicornios listos para cabalgar.
¿a dónde irán entonces las gaviotas?
Hoy no querer la lejanía es imposible
mientras vagar sea un antojo bajo el claro de la luna,
y en estos días insista en llover otra vez sobre mojado.
El amor será siempre merecido
aunque con una gota sola calme su sed el corazón.
¿Y estas alas?, estas alas migratorias
vuelan hacia el porvenir
mi patria es la intemperie, el sueño, la poesía.
cruzar la puerta prohibida para llegar
al pie del mar de los delirios.

Hoy sé que no hay nada imposible
la mesa vacía a veces alimenta
y aquella misma gaviota es Dios con plumas.
Supón que me voy lejos
y que tus ojos vuelven a la oscuridad
la noche se enriquece de secretos
si existe aun la voluntad de amanecer.
Melancolía en días escasos de inteligencia
réquiem por mujeres soles que dan de beber
y afinan sus gargantas los sinsontes.

Yo te amaré sin voz ni testamento
cuando era un enano supe lo que es vivir cerca de un río.
Incoloros vamos conociendo la locura y el polvo
Nuestras alas fueron siempre un papalote errante
preferimos por deseo la escoba del querube
una canción, un verso, una guitarra
y nada más.


abril’98
a partir de canciones de Silvio.


TROVA EN VERSOS

Por encontrarle a Silvio su unicornio
Pablo bajo una estrella azul
Sara espantaba los insomnios
y Frank Delgado dejo su Trovatur.

Con Lazaro Garcia en carreton
Augusto Blanca trajo su regalo
Fito vino a ofrecer su corazon
y un arcoiris aporto Santiago.

Vicente quiso hacer un inventario
aparecio Carlos Varela siete veces
Amaury escarbo en su abecedario
y Sabina en el sueño de los peces.

Polito Ibanez hizo recuento
mientras Liuba venia iluminando
Raul Torres se fue a buscarlo
entre las sabanas blancas de Gerardo.

A toda prisa Noel Nicola con Virulo
a la busqueda vinieron a sumarse
Alejandro Filio y Delgadillo
desde Mexico parecian asomarse.

Le preguntaron a Serrat y a Cortez
si aquello era cosa real o poesia,
llegaron Miriam, Xiomara y Anabell
con Ireno y con Charly Garcia.

Pedro Luis regalo una Mariposa
y el carapacho de una jicotea
de la mano con Mercedes Sosa
subieron a buscar en la azotea.

Luego encontre al gatico Vinagrito
de Teresita Fernandez tan oriundo
diciendo que jamas habia visto
caballo con cuerno en este mundo.

Julio 05

viernes, 10 de octubre de 2008

ALGUNOS POEMAS DE "ISLA SOLA"


"ISLA SOLA" Se presento en Tenerife, a finales del 2002, en el marco de los actos por el natalicio de Dulce Maria Loynaz. Por lo que este libro es un homenaje a su obra y su persona.


ISLA PERPETUA


"Soy isla asida al tallo de los vientos"
-Dulce María Loynaz-

Isla soy y así me canto
así me toco, me amo, me descubro.
Tengo el mar por compañía en cada latitud
y tengo el cielo
contra el que rebota cada grito
y absorbe siempre los silencios.

Horizonte siempre lejos
por mucho que me incline, siempre lejos
por mucho que me empine
en la punta de mis pies.

Isla soy y así me veo
me respiro, me anhelo, me deseo.
Los barcos diminutos pasan sin apenas rozarme
ignorantes de mi ánimo abierto,
ya no sé que mueca hacer por conquistarles.

Quiero alas como las aves
que pasan y emigran,
como las aves regresan para hacer el nido
siempre al mismo árbol.

Isla soy, delirio de piratas
fruta salvaje, espejismo del náufrago
novia del sol, puñadito de tierra
vergel de los ángeles y casa de poeta.


ALMAS

Un poeta
se acercó al mar gris,
lo tocó
y éste se hizo
milagrosamente azul.

Desde entonces
el mar es azul
y el alma del poeta gris.


¿HACIA DÓNDE VAS DULCE MARÍA?

¿Hacia dónde vas río de plata
llevándote en la claridad del agua
el rostro de la luna sola
y el silencio de la voz del alba?

¿Hacia dónde vas ola que vuelves
espuma de mar, flor de lo breve?
Te quedas poesía en los rincones
como lluvia y como nieve,
arpegio manantial de donde fluyen
soledades que pueblan los paisajes
con tu canto de siempre.

¿Hacia dónde vas Dulce María?
dama de la palabra humana
íntima armonía de lo eterno
esperando el amor tras las ventanas.
abril'97


SEMEJANZAS

A ti te cortaron las alas
ya no puedes volar.

A mí
me han cortado la esperanza
ya no puedo soñar.



TIERRA PRESENTIDA*


La Tierra presentida
-Reinaldo Arenas-

¿Quién puede dejarse el alma,
abandonada a su suerte, para siempre
como quien lanza un cigarrillo al cenicero de la muerte?.
País, patria, semilla,
madre firme con su faro alumbrando mis pasos
perdidos en la niebla de perenne desigual.

¿Quién no lleva al pecho los metales de su nombre
y siente como el imán de su casa da tirones
sea una isla infernal o un frío continente?.
Es mentira eso que dicen otros hombres
ni en tus calles
ni en tus campos
ni en tus mares
puede habitar el odio.
Eres tan pequeña isla
que el odio ese del que hablan no cabe en ti.

Calles humildes adoquinadas de colores
perfume de los campos, manjar de dioses
y ese mar, violento y calmo que te besa
y tú, como la palma, coqueta y altiva.
Colibrí del planeta, zun zun de mil delirios
toma mis alas nuevas, para que no haya magia
que organice otra vez la nostalgia.

Eres en el universo acaso un mínimo punto
pero tan grande en mi pecho que te desbordas,
y a otros das abrigo.
Estruendos de hojalata*

Arrancas las fotos de la pared
llevándote pasos acostumbrados a los defectos del piso,
a la losa rota, los huequitos por donde siempre
salen y entran las hormigas de la infancia.
Las manchas de humedad donde se refugian
sombras, viejos monstruos y contornos.

Arrancas toda tu vida sin pronunciar palabras
dices adiós sin volver la vista atrás, añoras en silencio,
consumes una a una las velas de la ausencia,
quemas tus dedos en el recuerdo,
aunque sepas cuanto la distancia exagera las cosas.

Que carajo voy a agradecer a Marx y Engels
el estar hoy aquí, escribir este poema,
amar a una mujer, contar las estrellas, recordar.
Jugar con mi hijo a aprender los colores
quien no sabe que ellos existieron,
con la misma y noble ignorancia
de mis abuelos muertos.

País, patria, semilla,
qué incomprendidos somos
queriéndote cual eres
cual fuiste siempre,
sin coloretes ni adornos.

miércoles, 8 de octubre de 2008

MEDITERRÁNEO DE SERRAT







a mis primas de San Antonio, a todas...

Tengo ante mi la edición en disco compacto de “Mediterráneo” de Joan Manuel Serrat, procesado y remasterizado digitalmente en el año 2000. (En el 2001 cumplió 30 años)
Un disco clásico, uno de mis diez discos favoritos de todos los estilos o épocas. Grabado originalmente en 1971, fecha que aparece respetuosamente (como debe ser en cualquier edición que tenga alguna seriedad)
Siempre he dicho, que estas canciones son el primer recuerdo musical que consta en mi infancia, mis primas cantándolas de memoria, tarareándolas, copiándolas a retazos cada vez que las pasaban por la radio. Es cierto que no tenia ni idea que decían, ni quien era quien las cantaba, pero si puedo asegurar que fueron las primeras canciones que despertaron mi atención, y descubrí en ellas que la música existía y transmitía sentimientos, y que no solo eran para mover el esqueleto, y repetir hasta el cansancio alguna estrofa, muchas habría escuchado anteriormente, pero solo estas me impactaron en tan temprana edad.
Después como todo buen coleccionista, que apresa en sus garras todo lo que ama, adquirí el disco (de vinilo) y los otros de Serrat, que por aquellos años, no tardaban en aparecer en las restringidas tiendas de discos para los cubanos de la revolución. Con los años incluso llegue a disfrutar de mas de un concierto siempre estelar de Joan Manuel o ahora mismo, al cabo de treinta años, continuo persiguiendo su música, pero siempre que canta alguna de estas canciones vuelve el recuerdo de algo especial, de un acontecimiento estremecedor en mi vida.
Es un disco que reúne en si, un conjunto de “pequeñas cosas” como dice la propia canción, que no las mata el tiempo ni la ausencia. El mensaje de esta poética canción, envuelve a todo el disco en la bruma de su significado. Todos tenemos un “Tío Alberto” una pequeña adolescente que abandona el hogar, un “Pueblo Blanco”.
“Lucia” una de las mas bellas canciones de amor, incluso en las múltiples versiones que ha tenido a lo largo de estos años, “La mujer que yo quiero” “Vagabundear” verdaderos himnos de su tiempo.
Curiosamente aparece una canción titulada “Vencidos” que es un poema de León Felipe, musicalizado por Serrat, no será casual que este sea hoy mi poeta favorito. Una prueba más de que las cosas vienen encadenadas unas a otras, incluso aunque desconozcamos las huellas transparentes, invisibles, que marcaron nuestra infancia.
A “Mediterráneo” canción que abre y titula el disco, tan aplaudida y admirada, le admiro de modo peculiar, “será porque mi niñez sigue jugando en su playa” obra singular de un artista que no es más que un ejemplo de sencillez, virtud y calidad. Ingredientes que lo hacen perdurable. agosto’02

martes, 7 de octubre de 2008

UN POEMA DE CESAR VALLEJO


VOY A HABLAR DE LA ESPERANZA

Yo no sufro este dolor como César Vallejo. Yo no me duelo ahora como artista, como hombre ni como simple ser vivo siquiera. Yo no sufro este dolor como católico, como mahometano ni como ateo. Hoy sufro solamente.
Si no me llamase César Vallejo, también sufriría este mismo dolor. Si no fuese artista, también lo sufriría. Si no fuese hombre, ni ser vivo siquiera, también lo sufriría. Si no fuese católico, ateo ni mahometano, también lo sufriría. Hoy sufro desde más abajo. Hoy sufro solamente.
Me duelo ahora sin explicaciones. Mi dolor es tan hondo, que no tuvo ya causa ni carece de causa. ¿Qué seria su causa? ¿Dónde esta aquello tan importante, que dejase de ser su causa? Nada es su causa; nada ha podido dejar de ser su causa. ¿A que ha nacido este dolor, por sí mismo? Mi dolor es del viento del norte y del viento del sur, como esos huevos neutros que algunas aves raras ponen del viento. Si hubiera muerto mi novia, mi dolor sería igual. Si me hubieran cortado el cuello de raíz, mi dolor sería igual. Si la vida fuese, en fin, de otro modo, mi dolor seria igual. Hoy sufro desde más arriba. Hoy sufro solamente.
Miro el dolor del hambriento y veo que su hambre anda tan lejos de mi sufrimiento, que de quedarme ayuno hasta morir, saldría siempre de mi tumba una brizna de yerba al menos. Lo mismo el enamorado. ¡Que sangre la suya mas engendrada, para la mía sin fuente ni consumo!
Yo creía hasta ahora que todas las cosas del universo eran, inevitablemente, padres o hijos. pero he aquí que mi dolor de hoy no es padre ni es hijo. Le falta espalda para anochecer, tanto como le sobra pecho para amanecer y si lo pusiesen en una estancia obscura no daría luz y si lo pusiesen en una estancia luminosa, no echaría sombra. Hoy sufro suceda lo que suceda. Hoy sufro solamente.

César Vallejo

domingo, 5 de octubre de 2008

PARA HABLAR DE MI PUEBLO


Hoy no hablo de grandes capitales
de la Roma imperial, ni de Stalingrado,
no hablo de Nueva York ni de París,
hablo de un pueblo sencillo,
de un pueblito humilde,
que aunque es una calcomanía
de los demás pueblos coloniales de mi patria
tiene el resplandor de una estrella
en las entrañas.

Pegaditas unas a otras
las fachadas, tristemente alegres
y los tejados que han perdido
el rojo cocido del barro
y el moho perezoso sobrevive al sol.

En el horizonte retumba el eco de las hachas
cortando el último árbol de un bosque encantado.
Por el río bajan los asombros de los días
y las verdes hierbas acuáticas
parecen que van en dirección del agua mansa.

No es solamente la nostalgia
la que me hace caminar
de memoria por sus calles,
bien es cierto que estando allí,
uno no se da cuenta, cuanto le ama.

No hablo de las grandes ciudades de la fortuna
hablo de la villa del humor, del bobo de Abela,
de Silvio niño tirando piedras para el cielo,
hablo de mí mismo sentado en la mañana de mi ayer.

LA POESIA

Muchas veces me sorprendí imaginando como seria mi primer libro de poemas, el titulo, los poemas, el diseño, varias propuestas rondaron mi cabeza e incluso las llegue a compartir con algunos amigos. “De pie sobre la tierra” fue un conjunto de poemas que presenté en La Habana en agosto de 1994, en el concurso “Pinos nuevos” para la edición en Argentina de 100 libros de diversas categorías, entre ellos 20 de poesía. No fui elegido, pero quedé en “Reserva Editorial” según un funcionario del Instituto Cubano del libro, del que nunca tuve más noticia, ni del funcionario, ni del libro, aunque intenté seguirle el rastro a ambos mucho tiempo. En algún poema poco tiempo después expreso:

tengo un libro en “reserva editorial”
que esta en el aire como las comillas

IMAGENES Y POEMAS 4