IF I CAN DREAM

Escuchando esta nueva maravilla del mundo sonoro de la musica. Acaban de publicar un nuevo disco de Elvis Presley, acompañado por La Royal Philarmonic Orchestra.  Bajo el nombre de "If I Can Dream" reunen 14 temas interpretados previamente por Presley, y que bajo la produccion de Dom Reedman y Nick Patrick en Londres, añadieron nuevos arreglos para la Orquesta Filarmonica ademas de un dueto con el cantante de Jazz-pop Michael Duble en el tema clasico "Fever", el guitarrista Duane Eddy y el trio Italiano de pop lirico Il Volo. Sin lugar a dudas va a mi lista de discos imprescindibles y vitales.

TRIBALISTAS

El otro dia Arnaldo Antunes publico esta foto en su facebook, de cuando los tres musicazos de Tribalistas, se juntaron durante unos dias y compusieron, y grabaron uno de los discos mas impresionantes de la musica Brasilera. Fue la que eligieron entonces para la portada del mismo.

ANNABEL LEE

Hace muchos, muchos años, en un reino
junto al mar,
Habitaba una doncella cuyo nombre os he de
dar,
Y el nombre que daros puedo es el de
Annabel Lee,
Quien vivía para amarme y ser amada por mí.
Yo era un niño y era ella una niña junto al
mar,
En el reino prodigioso que os acabo de evocar.
Mas nuestro amor fue tan grande cual jamás
yo presentí,
Más que el amor compartimos con mi bella
Annabel Lee,
Y los nobles de su estirpe de abolengo señorial
Los ángeles en el cielo envidiaban tal amor,
Los alados serafines nos miraban con rencor.
Aquél fue el solo motivo, ¡hace tanto tiempo
ya!,
por el cual, de los confines del océano y más
allá,
Un gélido viento vino de una nube y yo sentí
Congelarse entre mis brazos a mi bella
Annabel Lee.
La llevaron de mi lado en solemne funeral.
A encerrarla la llevaron por la orilla de la mar
A un sepulcro en ese reino que se alza junto al
mar,
Los arcángeles que no eran tan felices cual los
dos,
Con envidia nos miraban desde el reino que es
de Dios. Ese fue el solo motivo, bien lo podéis
preguntar,
Pues lo saben los hidalgos de aquel reino
junto al mar,
Por el cual un viento vino de una nube carmesí
Congelando una noche a mi bella Annabel Lee.
Nuestro amor era tan grande y aún más firme
en su candor
Que aquel de nuestros mayores, más sabios en
el amor.
Ni los ángeles que moran en su cielo tutelar,
Ni los demonios que habitan negros abismos
del mar
Podrán apartarme nunca del alma que mora en
mí,
Espíritu luminoso de mi hermosa Annabel Lee.
Pues los astros no se elevan sin traerme la
mirada
Celestial que, yo adivino, son los ojos de mi
amada.
Y la luna vaporosa jamás brilla baladí
Pues su fulgor es ensueño de mi bella Annabel
Lee. Yazgo al lado de mi amada, mi novia bien
amada, Mientras retumba en la playa la nocturna
marejada,
Yazgo en su tumba labrada cerca del mar
rumoroso,
En su sepulcro a la orilla del océano proceloso.

Edgar Allan Poe

Un poema y dos canciones, dos inspiraciones en tiempos y geografias diferentes.....

EPICOS SUICIDIOS

En el plateado cielo
esgrimen su regocijo aquellas nubes,
disimulando figuras
que sugieren épicos suicidios.

Lienzo en blanco
dispuesto al amor
desde las despeinadas palmeras
filtrando sol
y fragmentos de vida.
Desandando penumbras
rubias histéricas y el salfuman
de la filosofía desencantada.

Margen de todas las agendas
encabezado rutilante
primicia de titulares,
el plomo y el cañón
todo se hace hierba
que florece silvestre
para deleite de vacas
que lamen las banderas.

Vino servido en copas de ensueño
derramado sobre el mantel
enredo de melancolías,
sombra para poetas grises.
Te pertenece cada esquina
mía la costa con sus “dientes de perro”
acaso las fachadas que murmuran
las farolas que me ignoran.

Todo confluye a esta hora
un descarrilamiento inoportuno
silencio que golpea
lagrima que escapa
alma que suspira.
La fantasía edifica palacios
con cimientos de espuma.
Lo que fue música se convierte
en chirrido, hematoma del viento
¿acaso cantan las cadenas del preso
con su metálico quejido
o son grito de libertad?

Suenan entonces las campanas
catedrales que se pudren
bajo una sotana nauseabunda.
El horizonte le pertenece al ojo
aunque lo sueñen pasos,
así desde mi ventana
veo pasar las nubes
disimulando figuras
que sugieren épicos suicidios
sobre el plateado cielo.

FUNERAL DE UN RELOJ

Mi reloj se murió de un infarto
y a la hora de mirar al sol
ya no palpitaba.

Lo lleve inconsciente
en mi muñeca
y la llovizna le lavo la sien.

Naufragó en las sombras del bolsillo.
Los relojeros nunca tuvieron sus restos
entre sus manos
porque el no estaba de acuerdo con las autopsias.

Fue enterrado desnudo
en el rincón oscuro
de una gaveta polvorienta.

octubre'92

FRANCISCO BONNIN Y SU ESTATUA SIN NOMBRE

Esta entrada va con un poco de historia. 

Durante mis primeras caminatas por el Puerto de la Cruz en 1998, en la Plaza José de Arroyo, muy próxima a la Plaza del Charco, encontré un conjunto escultórico con la estatua de un anciano pintor, que portaba su pincel y su paleta, pero donde debía estar la placa alegórica, solo estaban los orificios vacíos, lo que llamo profundamente mi atención y me di a la tarea de saber mas sobre aquel personaje desconocido que alguna vez había merecido tan hermoso homenaje.

Por esos mismos días leía el libro de Dulce María Loynaz "Un verano en Tenerife" que fue quien me ayudo a comprender un poco mas a aquellas islas y comenzar a mirar con otros ojos aquella isla maravillosa de Tenerife. Pues en el libro aparece en un capitulo, un dialogo, entre la poetisa Cubana y el pintor Canario Francisco Bonnin, además de comentar sobre su arte, sus visitas a "su casita soleada" hogar del pintor en el Puerto de la Cruz, cuando ya tenia 83 años, y la triste historia de la hermana del pintor que tanto la conmueve.

  

La escultura era la de Francisco Bonnin, y por aquellos días nació este poema, cuyos primeros versos fueron escritos aun sin saber de quien se trataba y quedo finalmente terminado en 2002.  Felizmente la tarja con su nombre un buen día regreso a la escultura y allí perduran en el corazón del Puerto, este es mi pequeño  homenaje a este pintor, maestro consagrado de la acuarela, fundador de la Agrupación de Acuarelistas Canarios y sin lugar a dudas un prestigioso y talentosísimo artista.

 ESTATUA SIN NOMBRE

a Francisco Bonnín

Inmóvil

con el aire moviendo el bronce de sus cabellos

mirando de reojo a la ciudad

que indiferente pasa por su lado,

sin apenas leer ese cartel transparente

que alguna vez debió nombrarle.

Algún turista distraído

con sus calcetines blancos

bordea el pedestal de mármol

soportando el olor de los bidones de basura

intentando encontrar algún letrero

que le identifique.

Jamás he visto una flor colocada a tus pies

tan solo se marchita la ciudad,

mientras de tu paleta brotan rosas.

Yo te regalo este poema

la naturaleza muerta de mis palabras

marina de mi alma vagabunda.

Pasaré por tu lado

miraré de reojo tu silueta

tus pinceles como dardos disparados

escribirán una vez más en mi corazón

tu nombre transparente,

el arco iris nace en tu paleta

mientras el aire mueve el bronce de tus cabellos.

diciembre 2002

LIBELULA

EL ECO ACUMULADO DE LA ANGUSTIA

Cuando hablan las estaciones

y se posan desnudas

en nuestra mira difusa,

cuando usurpan al silencio

el eco acumulado de la angustia,

solo entonces

me da por juntar poetas

de lejanas geografías,

sumar recuerdos antagónicos

y exprimir el jugo de los acordeones.

Cuando ácida la soledad

te repugna

y con los ojos hinchados de penumbras

saltas de burbuja en burbuja,

cuando violan las ausencias

y la cruz se te convierte en letanía,

es el momento exacto

de desempolvar viejas estrellas

musicar el instante

y beber de las piedras sus quejidos.

Solo entonces

el eco acumulado de la angustia

se hace poesía.

 Agosto’09  

30 FOTOS QUE PARECEN FANTASIOSAS.

30-fotos-que-parecen-fantasiosas

SOBRE LA RUINAS DE LA UTOPIA

Los turistas con sus trajes coloridos

sus gafas oscuras

fotografiando asombros

comprando baratijas,

descubriendo el museo de nuestras vidas

los autos viejos que sobreviven

la telaraña de los cables que cuelgan

el azul del agua, la espuma de los remos

la rapidez de las balsas que huyen…

El campanario de una iglesia

las paredes viejas descoloridas

grietas y helechos en la roca ,

el balcón que se derrumba

las ropas tendidas

el arabesco de las rejas coloniales

y las personas detrás mirándoles

con ojos miopes, manos de mendigos

como partes de ese paisaje exótico

separados por la frontera cristalina

del lente de una cámara fotográfica.

Aquella señora fuma un tabaco

vestida con los trajes típicos

a un dólar la foto,

los músicos hacen su sopa musical

en el restaurante lo mismo cantan

“La Negra Tomasa” que “Yellow Submarine”

con claves, maracas y bongos…

alguien lleva sus medallas como sonajeros

boina verde olivo “al estilo del Che”

y le baila a todos a gusto un guaguancó…

Sobre las ruinas de la utopía

los turistas con sus trajes coloridos

sus gafas oscuras y sus mojitos

fotografiando, fotografiando…

SAN BORONDON

ABC

La silueta de la isla de San Borondón, en el horizonte, fotografiada en 1958 por M. Rodríguez Quintero

A 10º 10’ de longitud y a 29º 30’ de latitud situó Juan de Abreu Galindola enigmática isla de San Borondón cuyas formas dibujó Pizzigano a corta distancia de El Hierro en su mapa de 1367 o Toscanelli en 1476. No eran los únicos puntos en los que esta isla errante había sido divisada antes de desaparecer como por arte de magia al anochecer. Hubo incluso quien aseguró haber puesto pie en esta tierra queLeonardo Torriani dibujaría en tiempos de Felipe II alargada, con colinas dispersas y cruzada por una baja cordillera.

El portugués Pedro Vello relató que en cierta ocasión en la ruta del Brasil, hallándose cerca de las Islas Canarias, los vientos le obligaron a buscar refugio en San Borondón, donde desembarcó junto a otros marineros de Setúbal y descubrió unas enormes huellas de hombre. Se encontraban explorando la isla cuando se levantaron vientos huracanados. Vello llamó a sus hombres, pero al no obtener respuesta y temiendo perder su barco, volvió a él en la chalupa dejando allí para siempre a los dos marineros.

También el canario Marcos Verde dijo haberse topado con la isla fantasma al regreso de la ruta de la Berbería. Bajó con su tripulación a tierra en San Borondón y la recorrió, sin encontrar rastro humano, antes de volver a bordo cuando cayó la noche.

Historias como éstas empujaron al capitán general de las Islas CanariasJuan de Mur y Aguirre a impulsar la que sería la última expedición a San Borondón en 1721, al mando de Gaspar Domínguez. Y como en las misiones anteriores, sin éxito.

Fernando de Troya y Fernando Álvarez, marineros de Gran Canaria, se aventuraron en su búsqueda en 1526 y treinta años después el portugués Roque Nuñes, con el cura palmero Martín de Araña a bordo. Éstos últimos aseguraron haber divisado San Borondón, aunque no desembarcaron. Ni rastro encontró la expedición que salió desde la Palma en 1560 con Hernando de Villalobos, el piloto Gaspar Pérez de Acosta y el misionero fray Lorenzo Pinedo. En el año 1570 dicen que la isla se apareció más veces, con más de cien testigos. Tanto fue así que Hernán Pérez de Grado, primer regente de la Real Audiencia de Canarias, ordenó abrir una investigación sobre esta tierra fantasma, también conocida como la Encubierta, Perdida o No Encontrada.

De San Brandán a San Borondón

San Borondón es el nombre que recibió en Canarias un santo irlandés del siglo VI, San Brandán (Brendán o Brandano), que, según los documentos sobre su vida de los siglos IX al XII, recorrió el Océano Atlántico durante siete años en compañía de catorce monjes, fundando conventos como el de Clonfert. San Brandán buscaba la isla del Paraíso, a tenor de los relatos sobre sus hazañas que recuerdan al cuento de San Amaro o el viaje de Trezenzonio, según destaca el profesor Marcos Martínez Hernández en su artículo «Islas míticas en relación con Canarias».

WIKIMEDIA

San Brandán

La posible presencia en el archipiélago de un monje llamado Brandano vino a reforzar pronto esa unión de San Brandán con Canarias que se reflejó en la cartografía medieval.

En 1958, ABC publicó una imagen en la lejanía de la isla errante de San Borondón. «Ha sido fotografiada por primera vez», rezaba el reportaje de Luis Diego Cuscoy que relataba las historias relacionadas con la Encubierta y sus apariciones. «Hace unos días, a los cinco años de su última aparición, la islita ha surgido a sotavento de La Palma, como antes, como siempre. El último dibujo de la silueta de San Borondón fue trazado en el siglo XVII. Y, lo que son los tiempos, tres siglos después, San Borondón ha sido fotografiado» entre Tazacorte y los Llanos de Aridane, señalaba la crónica. «El afortunado fotógrafo, verdadero testigo de excepción, ha dejado fiel constancia del hecho. Uno más que ha creído en la realidad de esa tierra fluctuante», finalizaba este diario.

Aún serían grabadas posteriormente en vídeo sus apariciones y comentadas en programas de televisión e incluso saldrían a la luz documentos del naturalista Edward Harvey, que habría visitado la isla en 1865. Sin embargo, «hoy en día sería descabellado afirmar que San Borondón es una realidad física», admite José Gregorio González en el libro «Canarias mágica».

«Tremenda mentira nos metió el patrón (...) Boguemos ligeros, con fuerza y ardor que allá por los mares la Elvira se hundió sin dar con la isla de San Borondón.», que cantaban Los Sabandeños.

De lo que no hay duda, a juicio de Martínez Hernández, es que «esta isla misteriosa, enigmática y fantasmagórica hasta tal punto estáarraigada en el imaginario colectivo del pueblo insular que se la considera la octava isla del Archipiélago canario».

LISTA NEGRA

                                                  balseros en el mar

 A los que se cuestionan todo o casi todo.

A los que dudan.

A los que saben que la verdad esta descolorida.

A los que lloran por las noches y cantan por los días.

A los de múltiples rostros.

A los cobardes sin edad ni misterio

y a los valientes sin ejércitos ni grados ni medallas.

A los predispuestos y a los inconformes.

A los que arrastran desde antaño sus pesares.

A los que se quedaron bajo las olas

llenos de caracoles y algas con sabor a libertad.

A los presos de sí mismos.

A los partidarios de lo impuro.

A los enarbolados y a los excluidos.

A los creadores de blasfemias.

A los hijos de santas y a los hijos de putas.

A todos los que algún día de algún modo

no les bastó su cuota de sueños

y rompieron el racionamiento, lo prediseñado,

y se largaron en busca de sí mismos.

BREVIARIO BEATLERIANO

1. EL ALMA DE LOS BEATLES

Empeñado en encontrar
el alma de los Beatles:

Fui tras Jonh
a descifrar amaneceres.
Mirando de reojo a Paul
inclinado en la balanza de su angel.
Escarbando en el silencio de George
flor en la sonrisa abierta de Ringo.

Empeñado en encontrar
el alma de los Beatles

2. SENTADO JUNTO A UN TIGRE

Sentado junto a un tigre
de peluche
Escuchando
raras versiones falsas
de los Beatles

Miro al mundo:
“Ama al peluche
y odia al tigre.”

3. POR SI ALGÚN DIA

al estilo Lennon,
según dicen...

Por si algún día
después del amor
se nos rompe esta cordura
de amarnos
guardaré este poema de hoy
como testimonio
de que estuvimos vivos.

4. SOÑAR LA LIBERTAD

Este lunes me dispongo a soñar la libertad
sacar el sol del bolsillo de Dios
dibujar el cielo con cada color que invente mi acuarela.

Este lunes han vuelto Los Beatles
y "Yesterday" se acurruca de un modo extraño en las ventanas,
mientras, Yo preparo la trampa para un nuevo día,
hundido en las paredes sucias de lo eterno.

5. HOMENAJE DEL ENCUENTRO

Mientras Lennon cantaba "stand by me"
escribía yo este poema
sobre Wichy el rojo,
quién cariñosamente
se disparaba poemas con Vallejo
dentro de mi corazón.

Se hizo tarde entonces
no encontré palabras justas
avanzo el disco
Lennon se había quedado mudo
y fue porque quizás
en algún lugar
estén donde estén
se saludaron.

FOTOPOEMA: CONTRA-ORDEN (POETICA por la que me pronuncio ciertos dias)

poema: Angel Gonzalez

fotopoema: Carlota Perez Batista

FELIZ CUMPLEAÑOS ANA BELEN

27/Mayo/1951 - Nace María del Pilar Cuesta, más conocida como Ana Belén

Canción para Pilar

En medio del camino me senté

quemé las naves, me olvidé de pensar
y en el vacío
nació esta canción para Pilar.

Como el viento y el mar
como el pájaro ama su libertad
como el vino y la sal
como el aire y el pan  así es Pilar.

Ella es la soledad
es un volcán, es algo más,
es el bien y es el mal
y es la mano que me araña
mi voluntad.
Te quiero, te quiero.
En tu cuerpo mujer
está la luz y está mi fe.
Yo lo socavaré,
serás el río para mi sed.

(Victor Manuel San Jose)

ALTURAS

Nunca subi al Turquino.

Hay pequeñas altitudes

que se ganan

como si fueran medallas.

Tampoco alcance el pico del Teide

de hacerlo mio constante en las ventanas

siempre deje para mañanas

lo que nunca hice en el ayer.

Apenas intente trepar al Everest

y del Klimanjaro nunca quise ni hablar.

Habria subido a gusto

a lo mas alto de Manhatan

hay alturas que se borran del paisaje

y duelen en la ausencia de las fotos

donde tampoco esta tu rostro.

Solo me pesa no haber contemplado

el mundo desde sus alturas.

En cambio he bajado

a ciertas cavernas

desde donde se escucha mejor

latir el corazon del mundo.

2006

PABLO MILANES, SU OBRA COMPARTIDA

Pablo Milanes, quien fuera cantante profesional desde 1960, y compone sus primeros temas en 1963, no es hasta 1973 que graba su primer disco en solitario, antes habia participado en varios grupos colectivos que van desde Los Armonicos, Conjunto Sensacion, Cuarteto del Rey, Los Bucaneros a El Grupo de Experimentacion Sonora del Icaic. Con un amplio repertorio propio, decide para aquel primer disco poner su musica y su voz a las letras del mas grande de los Cubanos, Jose Marti, lo que desde el comienzo muestra la grandeza de este artista, la bondad y la sencillez que le ha caracterizado.

Y aun no le basta, y su segundo disco lo dedica a la poesia de otro gran poeta cubano, Nicolas Guillen (1975) contando ya con exelentes temas propios compuestos. 

A partir de este disco es que comienzan a aparecer sus propias letras, aunque nunca abandona la idea de incluir en su repertorio temas ajenos, de otros cantautores como Vicente Feliu, Silvio Rodriguez, Eduardo Ramos y otros.

En 1980, aparece su disco "Años" dedicado a la trova tradicional, y donde se hace acompañar por el legendario Luis Peña. Incluso incluye composiciones propias, muy al estilo de la musica tradicional, y otras canciones emblematicas del genero. En 1986 graba "Años 2" donde ademas incluye al musico Cotan, y en 1992 "Años 3" ademas con Compay Segundo. Exelentes trabajos, que rescataban la obra de muchos artistas como la del propio Compay, este disco salio mucho antes que la explosion mundial del Buena Vista Social Club.

En 1981 realiza su primer disco dedicado al "Filing" otro de los generos que lo marcaron desde sus inicios, y a quien agradecido, rinde homenaje en una serie de 6 volumenes a lo largo de su extensa discografia, grabando el ultimo "Filing 6" en 2008.

En su afan de compartir con otros musicos, comparte discos con grandes artistas internacionales como la Venezolana Lilia Vera en 1981, Armando Garzon en 1987, Caco Senante en 1994, Jose Maria Vitier y Maria Felicia en 1995, tambien ese año con Victor Manuel, en 2005 con Andy Montañez, 2008 con Chucho Valdez y otro con Raul Torres, y su mas reciente trabajo, interpretando temas de Jose Maria Vitier, "Cancion de otoño" 2015. 

A lo largo de su obra, ha presentado a jovenes musicos cubanos, apoyandolos, interpretando sus temas, su trabajo en la Fundacion Pablo Milanes, que aunque tuvo corta vida, ayudo a mostrar la obra de jovenes talentos que por alguna que otra razon no habian tenido el apoyo necesario para salir adelante en sus obras. Incluye dos discos dobles colectivos interpretando sus canciones con grandes artistas "Querido Pablo" 1986 y "Pablo Querido" 2002. Ademas de los conciertos con amigos, las colaboraciones y los discos homenajes donde ha participado.

Es brevemente una muestra de la generosidad de este gran artista.

RECOPILATORIO 8

NIHILISMO

Voz inefable que a mi estancia llega

En medio de las sombras de la noche,
Por arrastrarme hacia la vida brega
Con las dulces cadencias del reproche.

Yo la escucho vibrar en mis oídos,
Como al pie de olorosa enredadera
Los gorjeos que salen de los nidos
Indiferente escucha herida fiera.

¿A qué llamarme al campo del combate
Con la promesa de terrenos bienes,
Si ya mi corazón por nada late
Ni oigo la idea martillar mis sienes?

Reservad los laureles de la fama
Para aquellos que fueron mis hermanos:
Yo, cual fruto caído de la rama,
Aguardo los famélicos gusanos.

Nadie extrañe mis ásperas querellas:
Mi vida, atormentada de rigores,
Es un cielo que nunca tuvo estrellas,
Es un árbol que nunca tuvo flores.

De todo lo que he amado en este mundo
Guardo, como perenne recompensa,
Dentro del corazón, tedio profundo,
Dentro del pensamiento, sombra densa.

Amor, patria, familia, gloria, rango,
Sueños de calurosa fantasía,
Cual nelumbios abiertos entre el fango
Sólo vivisteis en mi alma un día.

Hacia país desconocido abordo
Por el embozo del desdén cubierto:
Para todo gemido estoy ya sordo,
Para toda sonrisa estoy ya muerto.

Siempre el destino mi labor humilla
O en males deja mi ambición trocada:
Donde arroja mi mano una semilla
Brota luego una flor emponzoñada.

Ni en retornar la vista hacia el pasado
Goce encuentra mi espíritu abatido:
Yo no quiero gozar como he gozado,
Yo no quiero sufrir como he sufrido.

Nada del porvenir a mi alma asombra
Y nada del presente juzgo bueno;
Si miro al horizonte todo es sombra,
Si me inclino a la tierra todo es cieno.

Y nunca alcanzaré en mi desventura
Lo que un día mi alma ansiosa quiso:
Después de atravesar la selva oscura
Beatriz no ha de mostrarme el Paraíso.

Ansias de aniquilarme sólo siento
O de vivir en mi eternal pobreza
Con mi fiel compañero, el descontento,
Y mi pálida novia, la tristeza.

Julian del Casal

AFINANDO EL SILENCIO

Alguien afina el silencio

como si de un piano se tratara,

han de quedar exactos los sonidos vacíos

respetando la escala de la nada absoluta.

Una simple mosca puede romper su todo

puede variar el tono una llamada inoportuna

un claxon desprevenido

un eco dormido que despierta.

Afinando el silencio

se descompone el mundo…

y los mas cercanos

los sordos de remate no supieron hacerlo

pues escandalizaban sin oírse

creyendo que los sonidos no existen.

Ni el olvido, ni el sueño,

ni el escenario apagado

ni los instrumentos dormidos

ni el ínfimo aletear de las mariposas…

nadie consiguió el silencio.

Casi lo fue la voz del muerto

que desde su ataúd enmudeció para siempre

casi el bombillo apagado

el televisor desconectado

la pared, la roca muda.

La guitarra sin cuerdas

o la pagina en blanco

pero le delataron sus recuerdos

le delataron sus anhelos.

Respetando la escala de la nada absoluta

han de quedar exactos los sonidos vacíos

como si de un piano se tratara,

alguien afina el silencio.

PENSAMIENTOS EN LA HABANA

Porque habito un susurro como un velamen, 

una tierra donde el hielo es una reminiscencia, 

el fuego no puede izar un pájaro y quemarlo 

en una conversación de estilo calmo. 

Aunque ese estilo no me dicte un sollozo 

y un brinco tenue me deje vivir malhumorado, 

no he de reconocer la inútil marcha 

de una máscara flotando donde yo no pueda, 

donde yo no pueda transportar el picapedrero 

o el picaporte a los museos 

donde se empapelan asesinatos 

mientras los visitadores señalan 

la ardilla que con el rabo se ajusta las medias. 

Si un estilo anterior sacude el árbol, 

decide el sollozo de dos cabellos y exclama: 

my soul is not in an ashtray. 

Cualquier recuerdo que sea transportado, 

recibido como una galantina

 de los obesos embajadores de antaño, 

no nos hará vivir como la silla rota 

de la existencia solitaria que anota la marea 

y estornuda en otoño. 

Y el tamaño de una carcajada, 

rota por decir que sus recuerdos están recordados, 

y sus estilos los fragmentos de una serpiente 

que queremos soldar sin preocuparnos 

de la intensidad de sus ojos. 

Si alguien nos recuerda 

que nuestros estilos están ya recordados;

 que por nuestras narices no excogita un aire sutil, 

sino que el Eolo de las fuentes elaboradas 

por las que decidieron que el ser habitase en el hombre, 

sin que ninguno de nosotros dejase caer 

la saliva de una decisión bailable, 

aunque presumimos como las demás 

hombres que nuestras narices lanzan un aire sutil. 

Como sueñan humillarnos, 

repitiendo día y noche con el ritmo de la tortuga 

que oculta el tiempo en su espaldar: 

ustedes no decidieron que el ser habitase en el hombre; 

vuestro Dios es la luna contemplando 

como una balaustrada al ser entrando en el hombre. 

Como quieren humillarnos le decimos 

the chief of the tribe descended the staircase. 

Ellos tienen unas vitrinas y usan unos zapatos. 

En esas vitrinas alternan el maniquí 

con el quebrantahuesos disecado, 

y todo lo que ha pasado 

por la frente del hastío del búfalo solitario. 

Si no miramos la vitrina, 

charlan de nuestra insuficiente desnudez 

que no vale una estatuilla de Nápoles. 

Si la atravesamos y no rompemos los cristales, 

no subrayan con gracia que nuestro hastío 

puede quebrar el fuego y nos hablan del modelo viviente 

y de la parábola del quebrantahuesos. 

Ellos que cargan con sus maniquíes 

a todos los puertos y que hunden en sus baúles 

un chirriar de vultúridos disecados. 

Ellos no quieren saber que trepamos 

por las raíces húmedas del helecho 

—donde hay dos hombres frente a una mesa; 

a la derecha, la jarra y el pan acariciado—, 

y que aunque mastiquemos su estilo, 

we don't choose our shoes in a show-window. 

El caballo relincha cuando hay un bulto 

que se interpone como un buey de peluche, 

que impide que el río le pegue en el costado 

y se bese con las espuelas 

regaladas por una sonrosada adúltera neoyorquina. 

El caballo no relincha de noche; 

los cristales que exhala por su nariz, 

una escarcha tibia, de papel; 

la digestión de las espuelas 

después de recorrer sus músculos encristalados 

por un sudor de sartén. 

El buey de peluche y el caballo oyen el violín, 

pero el fruto no cae reventado en su lomo 

frotado con un almíbar que no es nunca el alquitrán. 

El caballo resbala por el musgo 

donde hay una mesa que exhibe las espuelas, 

pero la oreja erizada de la bestia no descifra. 

La calma con música traspiés 

y ebrios caballos de circo enrevesados, 

donde la aguja muerde porque no hay un leopardo 

y la crecida del acordeón elabora una malla de tafetán gastado. 

Aunque el hombre no salte, suenan bultos divididos 

en cada estación indivisible, 

porque el violín salta como un ojo. 

Las inmóviles jarras remueven un eco cartilaginoso: 

el vientre azul del pastor se muestra en una bandeja de ostiones. 

En ese eco del hueso y de la carne, 

brotan unos bufidos cubiertos por un disfraz de telaraña, 

para el deleite al que se le abre una boca, 

como la flauta de bambú elaborada por los garzones pedigüeños. 

Piden una cóncava oscuridad donde dormir, 

rajando insensibles el estilo del vientre de su madre. 

Pero mientras afilan un suspiro de telaraña 

dentro de una jarra de mano en mano, 

el rasguño en la tiorba no descifra. 

Indicaba unas molduras 

que mi carne prefiere a las almendras. 

Unas molduras ricas y agujereadas 

por la mano que las envuelve 

y le riega los insectos que la han de acompañar. 

Y esa espera, esperada en la madera 

por su absorción que no detiene al jinete, 

mientras no unas máscaras, 

los hachazos que no llegan a las molduras, 

que no esperan como un hacha, 

o una máscara, sino como el hombre 

que espera en una casa de hojas. 

Pero al trazar las grietas de la moldura 

y al perejil y al canario haciendo gloria, 

l'etranger nous demande le garçon maudit. 

El mismo almizclero conocía la entrada, 

el hilo de tres secretos se continuaba 

hasta llegar a la terraza 

sin ver el incendio del palacio grotesco. 

¿Una puerta se derrumba porque el ebrio 

sin las botas puestas le abandona su sueño? 

Un sudor fangoso caía de los fustes 

y las columnas se deshacían en un suspiro 

que rodaba sus piedras hasta el arroyo. 

Las azoteas y las barcazas resguardan el líquido calmo 

y el aire escogido; 

las azoteas amigas de los trompos 

y las barcazas que anclan en un monte truncado, 

ruedan confundidas por una galantería disecada 

que sorprende a la hilandería y al reverso del ojo 

enmascarados tiritando juntos. 

Pensar que unos ballesteros disparan a una urna cineraria 

y que de la urna saltan unos pálidos cantando,

porque nuestros recuerdos están ya recordados 

y rumiamos con una dignidad muy atolondrada 

unas molduras salidas de la siesta picoteada del cazador. 

Para saber si la canción es nuestra o de la noche, 

quieren darnos un hacha elaborada en las fuentes de Eolo. 

Quieren que saltemos de esa urna 

y quieren también vernos desnudos. 

Quieren que esa muerte que nos han regalado 

sea la fuente de nuestro nacimiento, 

y que nuestro oscuro tejer y deshacerse 

esté recordado por el hilo de la pretendida. 

Sabemos que el canario y el perejil hacen gloria 

y que la primera flauta se hizo de una rama robada. 

Nos recorremos y ya detenidos señalamos la urna 

y a las palomas grabadas en el aire escogido. 

Nos recorremos y la nueva sorpresa nos da los amigos 

y el nacimiento de una dialéctica: 

mientras dos diedros giran mordisqueándose, 

el agua paseando por los canales de los huesos 

lleva nuestro cuerpo hacia el flujo calmoso de la tierra 

que no está navegada, 

donde un alga despierta digiere 

incansablemente a un pájaro dormido. 

Nos da los amigos que una luz redescubre 

y la plaza donde conversan sin ser despertados. 

De aquella urna maliciosamente donada, 

saltaban parejas, contrastes y la fiebre injertada 

en los cuerpos de imán del paje loco 

sutilizando el suplicio lamido. 

Mi vergüenza, los cuernos de imán untados de luna fría, 

pero el desprecio paría una cifra 

y ya sin conciencia columpiaba una rama. 

Pero después de ofrecer sus respetos, 

cuando bicéfalos, mañosos correctos 

golpean con martillos algosos el androide tenorino, 

el jefe de la tribu descendió la escalinata. 

Los abalorios que nos han regalado 

han fortalecido nuestra propia miseria, 

pero como nos sabemos desnudos 

el ser se posará en nuestros pasos cruzados. 

Y mientras nos pintarrajeaban 

para que saltásemos de la urna cineraria, 

sabíamos que como siempre 

el viento rizaba las aguas y unos pasos seguían 

con fruición nuestra propia miseria. 

Los pasos huían con las primeras preguntas del sueño. 

Pero el perro mordido por luz y por sombra, 

por rabo y cabeza; de luz tenebrosa que no logra grabarlo 

y de sombra apestosa; 

la luz no lo afina ni lo nutre la sombra; 

y así muerde la luz y el fruto, la madera y la sombra, 

la mansión y el hijo, rompiendo el zumbido 

cuando los pasos se alejan y él toca en el pórtico. 

Pobre río bobo que no encuentra salida, 

ni las puertas y hojas hinchando su música. 

Escogió, doble contra sencillo, los terrones malditos,

pero yo no escojo mis zapatos en una vitrina. 

Al perderse el contorno en la hoja 

el gusano revisaba oliscón su vieja morada; 

al morder las aguas llegadas al río definido, 

el colibrí tocaba las viejas molduras. 

El violín de hielo amortajado en la reminiscencia. 

El pájaro mosca destrenza una música y ata una música. 

Nuestros bosques no obligan el hombre a perderse, 

el bosque es para nosotros una serafina en la reminiscencia. 

Cada hombre desnudo que viene por el río, 

en la corriente o el huevo hialino, 

nada en el aire si suspende el aliento 

y extiende indefinidamente las piernas. 

La boca de la carne de nuestras maderas 

quema las gotas rizadas. 

El aire escogido es como un hacha 

para la carne de nuestras maderas, 

y el colibrí las traspasa. 

Mi espalda se irrita surcada por las orugas 

que mastican un mimbre trocado en pez centurión, 

pero yo continúo trabajando la madera, 

como una uña despierta, 

como una serafina que ata y destrenza en la reminiscencia. 

El bosque soplado desprende el colibrí 

del instante y las viejas molduras. 

Nuestra madera es un buey de peluche; 

el estado ciudad es hoy el estado y un bosque pequeño. 

El huésped sopla el caballo y las lluvias también. 

El caballo pasa su belfo y su cola por la serafina del bosque; 

el hombre desnudo entona su propia miseria, 

el pájaro mosca lo mancha y traspasa. 

Mi alma no está en un cenicero.

Jose Lezama Lima