Los
turistas con sus trajes coloridos
sus
gafas oscuras
fotografiando
asombros
comprando
baratijas,
descubriendo
el museo de nuestras vidas
los
autos viejos que sobreviven
la
telaraña de los cables que cuelgan
el
azul del agua, la espuma de los remos
la
rapidez de las balsas que huyen…
El
campanario de una iglesia
las
paredes viejas descoloridas
grietas
y helechos en la roca ,
el
balcón que se derrumba
las
ropas tendidas
el
arabesco de las rejas coloniales
y
las personas detrás mirándoles
con
ojos miopes, manos de mendigos
como
partes de ese paisaje exótico
separados
por la frontera cristalina
del
lente de una cámara fotográfica.
Aquella
señora fuma un tabaco
vestida
con los trajes típicos
a
un dólar la foto,
los
músicos hacen su sopa musical
en
el restaurante lo mismo cantan
“La
Negra Tomasa” que “Yellow Submarine”
con
claves, maracas y bongos…
alguien
lleva sus medallas como sonajeros
boina
verde olivo “al estilo del Che”
y
le baila a todos a gusto un guaguancó…
Sobre
las ruinas de la utopía
los
turistas con sus trajes coloridos
sus
gafas oscuras y sus mojitos
fotografiando,
fotografiando…
