LUZ DE 4 SOLES (POEMARIO INEDITO)

BUENOS DIAS Uno dice buenos días sin llegar a ningún sitio sin haber partido nunca saluda al silencio sordo que jamás responde negra isla y residencia del alma que se esconde. Y lo mas reciente esta amarga poesía que destilo estas sombras que me amargan aspirando a la luz gimiendo, de puntillas gimiendo repugnado de verdes nazis y rojas manzanas podridas. Tal vez la primera inocencia destellante tempranera sin reconocernos en ella aunque fuésemos entonces otros aquellos los que fuimos ya no me desorientan sus eclipses ni me conmueven los ocasos. De tanta luna enamorada y tanto cretino atravesado robándote un sueño para hablarte del calor insoportable o la llovizna de tanta luna enamorada y tanto verso hinchándose en tu pecho silencioso, acordeón del sentimiento. Uno dice buenos días asustado de pensarte sin ti lo trivial se disculpa y el misterio rema lento la niebla va despidiéndose de ti de todos de mi los parpados caen un milenio se derrumban los altos muros y llega la alegría. A LA ALEGRIA Se desborda de si misma la alegría no tiene hogar ni punto fijo se escurre sigilosa por el mundo inatrapable, sin forma y sin sentido. Su espontaneidad inocente varia con nuestras edades o con nuestras percepciones. La alegría se disfraza de payaso sin que adivinemos que lagrimas que tristeza, le empañan el corazón. Se contagia a veces, se multiplica y a coro la vivimos en similitud de luces. Entonces la alegría vuela muy alto y nos regala su mejor color. En días muy tristes y cansados la tropezamos sin querer en un cajón y nos devuelve el recuerdo de su instante una foto, una postal, cualquier detalle. Esta señora tan coqueta y tan dispuesta que no envejece y que la vida no ha logrado desteñirle su sonrisa. Viaja agazapada en cada uno de nosotros para hacer saltar chispas en cualquier momento dentro de tu corazón, para lanzar fuegos artificiales en tu alma, para desbordarse de si misma entre tus manos. LOS AÑOS SILENCIOSOS Entre las manos se nos fueron los años silenciosos en la eterna espera de una guagua en La Habana el minuto parpadeante de un semáforo en rojo el trayecto en avión hasta la libertad y el frío la fecha de la cita, el momento exacto la llovizna bajo un alero sin nadie. Se nos fueron aquellos sueños descolgados de sus clavos como cuadros vacíos migajas sobre un mantel al final de la cena el surco repetido repetido de un disco rayado renglones y renglones salvándonos dejando el alma en una maquina de escribir cuando las fachadas asustadas pernoctan en un odio avestruz de grises y piruetas. Se fueron los años sin darnos cuenta sin hacer mucho ruido, se fueron, a hurtadillas como queriendo no despertarnos soplando las velas de cada cumpleaños amándonos en otros seres que estuvieron o se fueron o permanecen fantasmas queridos que alucinan al pie mismo de nuestra sombra. Hoy me descubro ante un espejo una vidriera que devuelve mi rostro un charco sin infancia para verme las canas. Ojos que miran a mis ojos con un brillo acaso gastado de tanto mirarnos. Desconozco a ese señor que lentamente se ha apoderado de mi ser me ha robado mi juventud, mi pelo, mi inocencia guarda un montón de años silenciosos en su memoria y dice llamarse como yo. CONQUISTA DEL PASADO Como yo… Empecinado en conquistar el pasado fui por el mundo y cuando al fin lo encontré ya sin brillo, por tantos manoseado lo contemple un instante y lo deje en su sitio. Me dije: -por fin lo he hallado pero he descuidado por hallarle mi presente, he puesto en juego por tenerle mi futuro. Y salí a recuperar el tiempo. Como yo… le dije y le conté esta historia pero me dejo perplejo su respuesta: -Si es verdad, pero como saber vivir el presente, como saber acunar el fututo, si aquel pedazo del pasado que alguien me robo y me pertenece deambula sin mis huellas por el mundo. Entonces fuimos juntos empecinados, convencidos otra vez, (como entonces aquel yo) a conquistar el pasado. DESPUES DE LA RESACA Después de la resaca llega el aire limpio de recuerdos nuevos olores viejos retoman el ambiente viejos colores nuevos me alegran la razón. Donde mi mano ya no toca tengo el ojo lejanías de porcelanas y piano me adentro en el sueño del imposible desgarro las penumbras con tu imagen. Ya no me dejo arrastrar por las largas cadenas de un poema que me conduce a donde quiera. Hoy todos los crepúsculos huyen de mis manos y mis paginas digitales de hace un tiempo tienen fallas de luz, cortocircuitos de amor y odio. Ya no cabe en mi mochila aquel montón de ilusiones que hacían mas pesado el equipaje pero me aligeran estos pies que ahora quejosos y cansados de soportarme me recuerdan que existo. He dejado a Dios en sus altares, a Cristo en su cruz un montón de Ángeles estacionarios me advirtieron que dentro de sus mármoles roídos de intemperies aguaceros de tormentas tropicales y sol y sed y luz y ausencia hay algo que les hace vibrar en mis pupilas sentimiento impalpable que respira silencios sombras y anocheceres que desnudan el alma de sus piedras. Después de la resaca llega como la primavera una esperanza nueva claridad alumbra mi pasado todo lo que fui habita en esa vieja sombra. LA INMOVILIDAD DE LAS ESTATUAS* Discrepo en eso de la inmovilidad de las estatuas textualmente son inertes, si pero poéticamente dentro de sus mármoles corren ríos de sangre o de silencio a veces danzan, murmuran, meditan batallan, acarician, besan o al menos lo sugieren. Y eso basta para creer que detrás de cada gesto detrás de cada silueta quieta de su ser hay un cincel cansado perfilando ternuras hay un martillo inagotable dando golpes certeros. Será tremendamente duro (como dice el poeta) que pasen autobuses, camiones y nadie se pregunte quien es ese extraño habitante fijo, aburrido, lamentable, que habita sobre el pedestal en aquel rincón del parque. Solo los gorriones y algún que otro pajarraco le cagan el traje, le picotean la nariz a este señor que no les da migajas y en lugar de espantarlos se deja muy a gusto hasta que algún chubasco le lave su apariencia mientras todos corren a refugiarse bajo los aleros o bajo sus paraguas que se lleva el viento. En cambio el permanece allí Inamovible, estático, sereno. Mientras corren ríos de sangre o de silencio por dentro de su maciza existencia y veces danzan, murmuran, meditan batallan, acarician, besan o al menos lo sugieren. 4 de mayo'08 En este poema se cita y hace referencia al poeta Mario Benedetti, que tiene un poema titulado "estatua" LUNATICO Lunático y frío casi transparente por su pálida piel, con ojeras violetas y despeinado sutilmente al antojo de la brisa nocturna, tan Chopin, aullido de gato en celo y otras extravagancias que le atañen al astro mas cercano, como una salamandra. No era por el tono sepia de su silueta ni por el vicio inherente de su pez asomado a la ventana. No era por la costumbre malévola de subir desnudo al tejado en cada fase lunar. Por sus ojos destellaban penumbras de helado sentimiento de un juego de sombras sobre un foco incandescente redondo como un globo colgado en el rincón mas alejado de la fiesta. No era por los afiches de hombres lobos ni su colección de vampiros notables ni por la autobiografía de drácula. No eran los murciélagos ni las luciérnagas ni los fuegos fatuos. Era el, un hombre lunático y frío casi transparente por su pálida piel. LUNATICO DOS Quiso atrapar la luna colgarla en su pared pero la luna se escurría entre sus dedos y era alto, infinitamente alto el cielo. Entonces quiso romperla con una pedrada pero la luna se descomponía en el lodo de un charco, y solo salpicaba agua y fango y los trozos de luna acaso mojada acaso reflejada mágicamente otra vez se juntaban. Cansado de tanto intentar desbordado de tanto amor y tanto odio dibujo con trazos fosforescentes un circulo límpido una esfera cristalina una pelota brillante en su ventana, pasaba las horas mirando su luna su palidez de nácar. Entonces descubrió que la luna la real, la verdadera afuera intrigada se asomaba. CUATRO SOLES Aquella noche hubo una luz de cuatro soles el teléfono en vez de sonar vino hasta mi la nube de tan gris tornase angustia y el aguacero fue en ingles antiguo. Al otro día había caído media luna en la calle los relojes abrían y cerraban los grifos una gata apareció con sus mas altos tacones y al sombrero le nacieron alas como hijos. Yéndome hacia el sur y tropecé con el norte de querer ser reptil me convertí en tristeza, los ojos escaparon en busca otra vez del mar y quede allí inmóvil, con el alma en la mano mirando un sin remedio trasplantado de raíz. Aquella noche hubo un silencio violeta una queja delirante de benévolo encuentro siete bocas se cosieron los labios siete lenguas oscilan en la telaraña. POEMA SURREALISTA SIN TIEMPO Y SIN SENTIDO Nietzsche suspira en una esquina Buñuel parpadea en la ventana Dostoievski de de comer a las palomas mientras Freud saca a mear al perro. Trotsky bebe Coca cola en las alcantarillas para que Breton se desnude en el balcón Marx apunta con su pistola de madera y el mundo cae herido en el cadáver de Lorca. Del ala de un ave extinta se desprende Vallejo Neruda le espera bañado de ceniza se apaga la ultima vela cuando tose Vivaldi y Rodin toma el ultimo tren hacia Júpiter. Un témpano de hielo el alma de Mandela el te de Engels se derramo en la mesa Chaplin usaba su bastón por espada y Tagore tejió un vestido de silencio. Churchill brindaba melancólicamente Byron convertido en pirotecnia una gaviota desvaneció ante Wagner y Chejov se quitaba el sombrero de paja. Mao hizo el pan y coloreaba el cielo Voltaire en taxi leyendo la prensa Lenin silbando una canción de los Bee Gees y Dante agitando acaloradamente su pañuelo. Bolivar entierra las palomas envenenadas Marti barre las cenizas con su sombra mientras Debussy pide limosnas en la luna y Gorki guarda luto por el hielo. Franco duerme la siesta con su gato Pinochet baila una zamba en el sillón de ruedas Colon pone un huevo si estornuda y Goethe escribe sobre su aliento en el cristal. Darwin en patines espantando arcoiris Dali asoma su cabeza en las bocinas una flecha de luz atraviesa a Mozart mientras Napoleón escupe al rosal. Einstein duda por una mosca muerta Cleopatra se emborracha en el yakuzy caracoles y estrellas en la tumba de Witman y Bach mira por el telescopio las estrellas. Shakespeare se corta terriblemente el cabello Voltaire baja de una limosina (cantan Los Beatles) Sócrates aplaude insistentemente a Neron que se bate mano a mano con el mar. Poe, Copernico y los otros gritan desesperados Beethoven sueña en medio de la vía Van Gogh ya llega (ciego esta vez) y conduciendo el tren en el que regresa para siempre Cervantes. PESADILLA Estaba en medio de un lugar extraño metido en un ataúd absurdo viajando horizontal en hombros de amigos y conocidos. Luego las cuerdas que me abrazaron para bajarme a lo mas profundo las mismas cuerdas que transparentes me ataron tantas veces las manos, las piernas y mi cuello colgado de un árbol. Nadie se animaba a decir alguna frase escuche toses, y algo que no pude distinguir entre risa o llanto, entre mueca o espanto. De pronto algún poema mío improvisaron y la lluvia lavo en las letras mi tinta sangre. No deje herencias por que yo no existía ni viudas, ni huérfanos, ni silencio, ni sombra Después la tierra cayendo a paletadas yo recordando y la tierra cayendo sonaba sobre la madera tambor oscuro mi traje nuevo, el calor, la oscuridad, la nada. Paso un instante, quizás un siglo, ya no se el eco del silencio me ayudo a incorporarme. Afuera ya no quedaba nadie las flores marchitas y desechas las retiro el sepulturero Indiferente, se alejaba silbando mi canción preferida. Y me quede allí, sentado sobre el mármol duro de mi soledad no quedaban huellas entre el polvo ni lagrimas bajo el sol. Al despertar volví al espejo de la realidad las flores intactas en el florero la luz quemándome al andar. LA FURIA Con furia sedienta contempla sus destrozos, los cristalitos que ayer eran espejo. Los adornos que quedan se presienten cadáveres, el teléfono conserva su silueta pero no volverá a sonar y el reloj destripado marca eternamente la hora de su muerte. Mercurio de termómetros mudos miden desde el suelo la fiebre de su impromptu. El cuchillo inocente descansa en la cocina, la hojilla de afeitar botella rota. La guitarra destrozada por una rabia desplomada Simple, de hombre silvestre no se da cuenta que las cosas reposan inocentes sin culpas aparentes. El destino quiso armar aquel espejo pieza a pieza aunque en uno solo de sus trozos puede matarlo su reflejo, el cuchillo violento la hojilla de afeitar acecina la botella rota en sus arterias. LETRA PARA CRISIS Todo se deshace y se reordena ajeno de mi de mis actos inútiles naturales. Todo se descose en mi alma charco de todas mis estrellas piedra rueda de carreta que enfanga y alborota. Ciempiés del corazón amargura elástica ecléctica misericordia del fracaso. El cielo se empaña muerde mi cerebro se desploma mi pecho se oxidan mis ojos muero. Y ya sin existir conservo intacto mi paisaje preludio de amor y miedo. Todo vuelve a la quietud al tibio amparo de mi cuerpo a mi sed de chubasco al barro de mis dedos. LAS MEJILLAS OTRA VEZ Puse mi otra mejilla pero mi corazón te crucifica y mi alma que no sabe te odia. Puse la otra mejilla pero mi sangre diabólica hierve y te quema y mis pulmones intoxicados te ahogan. Pongo siempre las mejillas serena y obediente mi mente educada aunque en el fondo de mis pensamientos una voz vengativa se alza. Pongo mis mejillas casi automáticamente por costumbre pero mis órganos ya no obedecen mi garganta se inflama mis puños se contraen. Tal vez mañana ¿Quién sabe? no pondré ya mas mis mejillas a tu alcance. CREENCIAS No voy a dejar que me nuble el corazón tanta añoranza, el consuelo es decir que hay un dios allá arriba que todo lo ve y todo lo juzgara algún día, no voy a dejar que me carcoma esta angustia a pesar que no creo en ese dios prefabricado del tumulto. Allá los que han elegido creer en sus dioses de cartulina madera y yeso y solo les dura la fe los 20 minutos del sermón. Pero no les daré la otra mejilla así por así aunque ese dios colectivo termine si es que existe condenándome esperare paciente hasta verles arder en el infierno. Aunque tampoco creo en ese infierno aterrador y simultaneo a donde quieren mandarnos. No voy a dejar que me opaquen la mirada mirare aun mas allá a pesar de los que no miran mas que a su próxima pisada. ¿ACASO SENTIRA FRIO EL ARBOL? ¿Acaso sentirá frío el árbol? que desnudo sobrevive al chubasco al vertical escalofrió de su sangre. Acaso se sumerja en suspiro por las alas mojadas de aquel pajarillo que hizo su nido en la ventana y escarba debajo de las piedras en busca del manjar que el invierno no puede negarle. Acaso añore su ansiada primavera que a pesar del verde renaciente y sus colores disparatados de alegría no es menos triste que esta desolación este temblor de ausencia congelada. Será acaso por su memoria cristalizada el hielo ancestral de su teatro su estático equilibrio de raíces y ramas su vaivén en el viento persistente su longeva presencia en el paisaje las arrugas uniformes de la corteza y su corazón de anillos de madera. Por eso a veces me pregunto ¿acaso sentirá frío el árbol.? Siento que me mira de reojo mientras paseo mi tristeza a sus pies como quien saca a su perro bajo el impertinente invierno a hacer sus necesidades inevitables. TANTA ALEGRIA Tanta alegría de pronto es mala uno no esta acostumbrado ya a tanta dicha junta, será inevitablemente como una mecha como una dinamita en cualquier instante explota salta en mil pedazos y desaparece de nosotros. Tal vez hasta nos mata. MIL Con mil cartas empezadas mil palabras nunca escritas mil ausencias en el alma y un pasado mil veces olvidado. Con mil destinos esperando mil batallas perdidas mil sombras desabitadas y una vida mil veces moribunda. Con mil velas encendidas mil estrellas añoradas mil ciudades en las pupilas y una mil veces en el corazón. RIENDA SUELTA Suelo darle rienda suelta al corazón para escribirte. Entonces el aprovecha y vaga a su antojo por el extraño mundo de tu existencia. A veces, en su timidez se ancla a mi pecho para no encontrarte de frente. pero cuando pasas y te alejas escapa velozmente de mi para ir tras de ti. Hoy supe que te pasa lo mismo te quedas sin corazón cuando escribes un poema a rienda suelta. Lastima que nunca sea para mi. JULIETAS TACITURNAS Amores de Julietas taciturnas pisando nubes de insomnios y un sol que se escurre entre los vidrios. Soñar no tiene precio no han descubierto como sacarle provecho a ese manantial de felicidad inagotable. La soledad teje brumas en tu pelo telarañas de pasión desenfrenada galopan en el iris de tus ojos miopes. Del árbol de un recuerdo sin vivir cuelgan desencuentros y promesas que hieren la esquina ojival de tu tristeza. Amores de Julietas sin rostro desandan el bronce de mi estatua el vacío inexistente de mi ausencia. AMORES PARISINOS Donde esta el poema que te nombra Henriette Maisse, Paris 1928. dicen que falta tu nombre entre los versos del poeta. Pero debes perdonar a quien has amado alguna vez. Tu nombre no hace falta si millones de cegatos ojos insisten en escarbar entre líneas la intimidad de un hombre luz. Y en que guardilla Parisina Georgette Philippart trazo sus iniciales en el vidrio helado de la ventana y eso basto al poeta para amarla sin palabras sin poemas testigos sin huellas impresas en papeles enfermos de futuro. El amor se lleva escrito en el corazón. Brillan sus nombres en todos los poemas ocultos entre silabas insomnes donde la turba lo ignora y no descubre. Paris, Lima, Heraldos negros Trilce vacío de turbios desamores de cuanto dolor causa haber amado y naufragar en el tormento. AL AZAR Abro al azar un libro de poemas en mis oídos susurra un trovador "muertes de lunas, desesperanza y Dios" He lanzado piedras a los atardeceres mustios cielos dibujados en el horizonte sin otra ternura de contrabando, sin hundir mis dedos nunca el ese sueño intocable, lejano, inalcanzable, ajeno de otro día que se va. Uno entonces continua viviendo enciende la lámpara y escribe un poema. Mi hijo me reclama en sus juegos que ayer fueron míos y hoy no me concentro en los soldaditos plásticos. He perdido mi niñez sin darme cuenta toda inocencia huye de mi mente intoxicada de lógicas y verdades probadas. Artilugio de un precipitado ensueño viajo en un río que se traga a si mismo tiemblo en el estornudo de una hormiga y me sumerjo en el brillo de un reflejo. Abro al azar el mundo de un poema me acecina una estrofa, un verbo, esa palabra de un trovador enmudecido. He lanzado lágrimas al fondo de mi alma pozo ciego y mustio donde suelo guarecer tanta cordura. SE NOS VA La vida se nos va aquí nada es eterno irán pasando los días se irán yendo las cosas y tu, y yo, y el. La vanalidad política nos aleja, estupidas fronteras nos separan. Donde ayer hubo un bosque hoy agoniza el desierto. Donde una montaña hoy tenemos el mar. La vida se nos va se nos ira de las manos. Aquí nada es eterno ni tu, ni yo, ni el. SIN SABER Sin saber quien era desayunando desvelos y desnudez de insomnios voy a tientas al placer quemante de la libertad. Jamás arrepentido tal vez reflexionando insensatez de barrotes que regalan alas imaginando un dolor de zapato en aceras ajenas pero limpias reflejos mudos en cristales al sol. Recordar las absurdas guardias de madrugada sin saber quienes éramos con el alma en un hilo admitiendo, dejándose sumar, muriendo de mi. Al final todo conduce al laberinto al colorido espontáneo de una sonrisa. Quédate en mi verso si te conmueve por fin alguna frase, déjame ardiente una mirada.