SER
Ser gris sin ser hastíootoño sin tristeza. Ser frío sin ser hieloSer duro sin ser roca. Ser "ser" y no ser carnemasa putrefactaal amparo de la carroña. Amar sin parecer cursicreer sin dormir en la utopíarezar sin doblegarme a dictadurasde sotanas y fantasmas. Ser todo y no ser nadaSer todos y ser nadie. Caracol pero también arenaola que al final sera espuma. Ser poesía y estar despiertopertenecer a otro tiempo ya pasadoobsoleto, perdido, lejano. Ser invierno primeropara que luego la primavera sea.
CREDOS DESDE EL INFIERNO
Creo en una mujer que pasa
y rítmicamente tiembla la cuidad a sus pasos.
Ella se va y mis ojos la desnudan
milímetros de su existencia inflaman mi alma.
Creo en el panadero que fue carpintero
que fue pescador y constructor.
Fue zapatero y repartidor de sueños
y vendedor de periódicos y aviador.
Creo en Dios sin rostro ni Cruz
sin paredes de oro ni altares ficticios
sin corona de espinas, sin dolor,
creo en la cruz sola, y en la lágrima.
En la palabra y en el silencio
en las cosas opuestas que se juntan
creo en la infancia que fuimos
y seremos algún día de una vez.
Creo en la eficaz medicina del arte
en el golpe preciso del escultor
la suavidad del pincel sobre el lienzo
y en el desplazamiento de una bailarina.
En un libro, en una foto, una canción,
en la mágica sinfonía de una armónica
en las maravillosas ruedas de la bicicleta
y el delicado equilibrio del alfarero.
Creo absolutamente en las abejas
en la fuerza invencible de la hormiga
el vaivén sin motor de las olas
y en el viento que existe y nadie ve.
Creo en la lava del volcán
que hace liquidas las piedras,
en el sol que hace nube el agua
y en la nube que se deshace en lluvia.
Creo en todo lo que proyecta sombra
y en todo lo que se hace luz,
creo en la sangre derramada que palpita
y trae a mi corazón toda esperanza.
Creo en los ojos que miran a mis ojos
y en los que creen en mi, cuando les miro;
creo en el espejo intacto, que me devuelve cual soy
y en el lente que me aumenta y deforma
Creo en la poesía, y creo en los poetas
que escriben la historia desde el corazón.IMAGINACIONES DEL HORROR
EL HORROR ES...
El horror es un pan mohoso, verde, compartido,
multiplicado en un millón de hambres dispersas.
El horror es una bala huida, libre,
que vendrá a romper la libertad de andar despiertos.
El horror es un país sin fronteras, bombardeado, arrasado,
con cadáveres inmóviles ocupando en silencio los paisajes.
El horror en un niño con un miembro amputado
es una mina bajo tierra.
El horror es una tumba colectiva sin nombres.
El horror es una limosna en la puerta de la iglesia,
un cura con sotana y todo entrando en el confesionario.
El horror es una mujer violada en el silencio de la noche
es un recién nacido abandonado a su suerte en la basura.
El horror es una mujer golpeada.
un inocente convertido en culpable.
El horror es un anciano atado a la cama de su vejez.
El horror es un hombre convertido en mujer
y rechazado por el resto del mundo.
EL HORROR FUE...
El horror fue el 11 de septiembre en N.Y.
un cuerpo flotando en el aire,
intentando soñar cualquier cosa
en el trayecto hasta el suelo.
El horror es ese hueco
que han dejado los pilares del cielo
la silueta, la huella, aun la ausencia.
Es una foto pegada a la pared
un nombre, un gesto, algún recuerdo
el testamento en el contestador del teléfono.
El horror fue en Hiroshima hace 40 años
en los campos de Austwivch
El horror fue un país dividido
una pared de piedras partiendo la cuidad.
El horror fue una bala en el cuerpo de Lennon
una terrible enfermedad devorando a Fredy Mercury
EL HORROR SERÁ...
El horror será un árbol seco
muerto de sed.
El horror será un pájaro inmovilizado
con las plumas de sus alas encharcadas de petróleo.
El horror será una ola gigante un meteorito.
El rostro desaparecido de dios.
El horror será un León marino muerto a garrotazos
derramando su sangre sobre el blanco invierno.
El horror será Antártida derretida.
El horror será un diluvio
un aguacero torrencial barriendo el mundo.
Un rinoceronte tendido sin su cuerno
un tigre convertido en alfombra.
Elefantes de miniatura
esculpidos en el marfil de sus colmillos.
Ballenas con varadas en las playas
delfines de luz disecados en la pescadería.
El horror será si alguna de estas cosas
que han sido, vuelven otra vez.
INOCENCIA
a los padres de la oficina
Un niño recorta con unas tijeras
el mapamundi,
primero el azul
y se deshace de océanos y mares.
Después aisla cada continente
y descubre manchas de colores
sin sospechar siquiera recorta por las fronteras discontinuas.
Mas tarde las agrupa y ordena de mayor a menor
aquellos pedazos de papel multiformes.
Como no le parecen similares
después de trocearlos en mil pedazos parecidos
los vuelve a juntar en un todo común.
Arma flores y muñecos de colores alegres.
Después se aleja felizmente
en busca de otro juego divertido
dejando en algún rincón
tantos siglos de sangre y odio
resueltos en unos minutos.
POEMA EN TIEMPO JUSTO
El mundo duda del porvenir
mientras
yo creo en el porpartir.
Descuelgate del ropero
canta una canción
ponte tus ojos almendrados
y roza mi corazón descalzo.
Amar vale la pena
el odio
es gratis siempre.
Plancha las arrugas de tu alma
y ven a ver amaneceres,
mira como pescamos
la esperanza
en este río de la vida.
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