Bonny Portmore por Loreena McKennitt

Bonny Portmore

Inspirada en un mítico roble que existió hace unos 500 años en el castillo irlandés de Portmore. Fue talado para la construcción de navíos de guerra ingleses.

Originalmente fue interpretada por la gran cantante celta Loreena McKeenit y por Laura Creamer.

Oh Bonny Portmore I am sorry to see

Such of woeful destruction of your ornament tree

For it stood on your shore for many's the long day

Till the long boats from Antrim came to float it away.

Oh Bonny Portmore you shine where you stand

And the more I think on you the more I think long

If I had you now as I had once before

All the lords in old England would not purchase Portmore

All the birds in the forest they bitterly weep saying

"Where will we shelter or where will we shall sleep?"

For the oak and the Ash they cutten down

And the walls of Bonny Portmore are all down the ground

Oh Bonny Portmore you shine where you stand

And the more I think on you the more I think long

If I had you now as I had once before

All the lords in old England would not purchase Portmore



Bonny Portmore siento ver

Tan infortunada destrucción de tu árbol ornamental

Que permaneció en tu tierra hasta el largo día en que los grandes botes de Antrim vinieron a embarcarlos

Bonny Portmore brillas donde estás

Y cuanto más pienso en ti, más sigo pensando.

Si te tuviera ahora como antes te tuve una vez

Todos los Señores de Inglaterra no comprarían Portmore.

Todas las aves en el bosque se lamentan amargamente diciendo

¿"En dónde nos refugiaremos o dónde dormiremos"?

Porque el roble y las cenizas fueron ya segadas y los muros de Bonny Portmore han caído al suelo.

Bonny Portmore brillas donde estás

Y cuanto más pienso en ti, más sigo pensando.

Si te tuviera ahora como te tuve una vez

Todos los Señores de Inglaterra no comprarían Portmore.

Mr Bojangles (El poema)

Mr BOJANGLES

 

Conocí una canción

que hablaba de ti

solo entendí tu nombre y poco mas

Mister Bojangles

pero la música no tiene idioma

si llega al corazón.

 

Mas tarde fue que descubrí

tu risa suelta y tus zapatos voladores

taconeando el suelo

Mister Bojangles

subes la escalera

hasta tocar el cielo.

 

Y así bailar

y así llorar

Mister Bojangles

porque toca tan hondo

mi alma tu cantar.

 

junio'10

Mr Bojangles (song)

Mr Bojangles

MADRID Y LUIS PASTOR

MI LIBERTAD, ENERO Y DULCE DE NATA

a Luis Pastor

Nostálgicos, alérgicos, descendimos a la libertad

eran alas de un avión prohibido

era un grito en mitad del aeropuerto

lágrimas de angustia en los cristales.

Madrid nos dio sus puertas, su metro, su retiro,

mendigos acurrucados en los rincones.

Latinos esperando su lento amanecer como nosotros

Africanos ojos de tristeza exprimiendo esperanzas

vidrieras iluminadas, colores, tiendas repletas

y medio día cerrado para hacer siestas sagradas.

Después llegaste tú, llegamos a ti como la sombra

miércoles 21 de enero y mil pesetas para verte

para oírte por primera vez cantar cada poema,

descubrimos tras tus palabras

como se escondía una queja de inconformidad.

Afuera la ciudad esta repleta de injusticias.

Incomprendidos, marginados, ocupas, drogadictos,

vagabundos con perros sucios acompañando su hambre

enamorados despeinados amándose en las aceras

compartiendo ese cigarro que no sé muy bien qué es...

gente común que limpia los lavabos, recoge la basura,

se suben en andamios para colorear el cemento,

van al surco bajo el sol a recoger tomates,

mientras algunos prefieren sentarse para cobrar el paro.

Comprendimos entonces que la libertad que uno ansía

comienza en las alas rotas de otra gente,

que en enero el año nuevo trae las mismas agonías

que hay mil desdichados ahí afuera soñando

soñando esta suerte minusválida que me acompaña

y tantas veces maldigo.

jul-02

POEMAS DE LISBOA

TENERIFE-MADRID-LISBOA

 

I.

A bordo de un pájaro gigante

con alas de fuego que rompen la noche.

Abajo las ciudades, los pueblitos parecen islas

y de vez en cuando alguna que otra lucecita perdida

que me recuerda a un remero solitario como yo.

Cada cual va a lo suyo

indiferente a cuanto ocurre en el mundo.

Desciende hasta tocar el suelo

ahora las luces se han transformado

a su escala habitual

y la enorme ciudad me devora en su vientre

de asfalto, semáforos y autos.

Voy a mis asuntos

indiferente a cuanto ocurre en el mundo

a cuanto ocurre en cada esquina.

 

II.

Madrid me hace soñar

"guajirito soy"

sus mandíbulas me trituran sin compasión,

voy a contramundo con la esperanza haciendo nido

en mis bolsillos

y relámpagos de neón, relojes digitales y vidrieras

rebotan en mis pupilas asustadas.

Dejo que la ciudad beba de mis manos

y me descubro en cada rostro que me avista.

Madrid me hace soñar

y todo mi sueño tal vez es un mimo

que parece un muñeco de cuerda

inmóvil, como una secuencia fotográfica,

eternamente como una nostalgia vagabunda.

 

III.

Atocha con su verde tropical

El Retiro que se asoma feliz

La Puerta de Alcalá que veo en todas partes

y Las Cibeles preguntando por ti.

Vestigios de La Habana en Lavapies

Tirso de Molina, Sol, Callao

algo mío se esparce por las calles

por cualquier rinconcito de Madrid.

 

IV.

La noche lenta avanza

voy en este tren que se detiene

y vuelve a echar a andar

mientras pasan oscuros por mi ventanilla los paisajes.

La noche es eterna

y canta al ritmo de raíl

voy a favor de un lejano amanecer

y la noche a mi paso se resiste.

"voy... a bordo del encanto

voy soñando el porvenir..."

La ventana se ilumina

y cae lentamente gota a gota

la mañana entre mis manos.

Lisboa aparece al fin.

 

V.

La espera es larga

eternamente lenta.

Los edificios se agolpan unos a otros

y sobrepasan las cúpulas que apuntan al cielo.

Veo otra costa a lo lejos

desconocida, lejana,

que se va acercando con disimulo

hasta el Cristo con los brazos abiertos

como si él mismo fuera cruz.

Las fachadas recuerdan los navíos

que hace años dijeron adiós a las ventanas

donde lloraban mujeres y maullaban gatos.

Ciudad marinera, nido de gaviotas,

río mar este espejo con prisa,

manantial llovizna.

Por las callejas estrechas

baja el gris de las paredes desgastadas

las palomas insisten en las cornisas

y los relojes marcan la hora más vieja de Europa

pero también la más próxima a América.

 

La espera es larga, lenta,

los barcos se acercan y casi se tocan

pero se alejan con prisa

mientras pasa el tiempo

y muere vencido el día.

 

VI.

El sol se hunde detrás de la ciudad.

Mas allá también hay mar

vuelve tímido a cederle el paso a la noche

que trae su manto negro,

tal vez estrellado hoy que hizo buen día

y parece fiesta.

Viene la noche total

y la luna se afila sus puntillas

Nocturna bestia la ciudad despierta.

 

Lisboa. octubre 1998

 

 

MADRUGADA EN LISBOA

 

La noche con su paraguas

y las ventanas dormidas

se maquilla la ciudad

como niña presumida.

No hay cafés de madrugada

solo los parques vacíos

las palomas que no duermen

y basureros con frío.

 

En bancos equidistantes

y en los portales sombríos

duermen cuatro vagabundos

con sus trapos y el rocío.

La noche con su paraguas

y las ventanas dormidas

se acurruca mi nostalgia

y Lisboa entra en el día.

 

Lisboa, marzo 1999

 

 

SI SUEÑO

 

Si sueño que no te quiero

es por no poder verte

si estoy despierto.

 

Si sueño que no te veo

es porque te tengo

y no te siento.

 

Si sueño que no te tengo

es por no encontrar respuesta

al preguntarle al viento.

 

Si sueño que no te quiero

es porque cuando sueño

sueño que te sueño.

 

Si sueño que no te sueño

es porque apareces lentamente

y estoy despierto.

 

Lisboa, marzo 1999

 

 

HABANA EN EL CORAZÓN

 

Transparente y obsesiva

víctima cruel de los espejos,

esclava del pincel gris de mi poesía

escondida en la paleta

de un pintor abandonado.

Víctima de mi amor muerto

como una ventana sola en el desierto,

el mar besa tu boca y tú mi pensamiento.

Habana en el corazón

como un dardo sin sueño.

 

Bella y descolorida empujando tormentos,

ya me robaste el mundo y yo me lleve tu aliento.

 

Lisboa. marzo'99

 

 

TRAYECTO

 

Redescubrí a Ruibal

y la noche se iba sola,

le cantaba a mi sombra

y me regalaba Lorca.

La "waltman" no es infinita

porque termina en el cable,

Silvio canta en todas partes,

Madrid se ha quedado atrás

con mis pasos en su sangre.

 

Lisboa, marzo 1999