martes, 28 de marzo de 2017

HABITANTE EN LOS ESPEJOS

                                                        a Alberto Fuentes, mi talentoso amigo
                                                                    de los duros y felices años de universidad.


El era uno más en el bullicio, apenas te percatabas de su presencia resbaladiza entre tanta gente, físicamente no destacaba como un Robert Redford  ni como un Frankiesten, su vestimenta era justamente la típica, un jeans desteñido y una camisa blanca. No era negro ni blanco, tenía algo de chino y de indio, era una gran mezcla de razas en una sola persona.
Cuando convivías en el grupo enorme de estudiantes de la universidad, algo había en él que rápidamente te llamaba la atención, su silencio. Nunca fue de muchas palabras, solo utilizaba las palabras justas, las estrictamente necesarias para decir todo lo que quería, y tenia para eso un talento especial, a veces con una sola palabra describía todo  un universo, su virtud era el silencio, la soledad era su amiga fiel, pues aunque estuviera entre todos, aunque estuviera presente, aunque participara de cualquier conversación idiota, el realmente no estaba, su mente estaba ausente, sola, vagando por no sé que extraños caminos de sus sueños. El mejor ejemplo de su soledad, de su silencio perfecto y de su manía de utilizar solo la palabra justa es este poema que según nos dijo le pertenece:

REDUNDANCIAS

Era piedra
pero también arena,
era viento
pero a veces brisa,
era fría
pero casi tibia,
era llanto
pero a la vez risa,
era lluvia
pero no sin sol,
era tanto
pero no demasiado
era sencilla
pero no vacía,
era dolor
pero también amor.

Y digo según él porque tenia otra cualidad, mentir, y cualidad no es calidad, aunque mintiendo era perfecto, lo hacia con una calidad impresionante. Muchas veces leíamos sus cosas y después encontrábamos en cualquier libro el origen de los textos, pero su talento literario aunque estuviese hecho a retazos de cosas leídas era indescriptible. Se pasaba la vida ocultando sus sentimientos, no mostraba lo que escribía, no decía lo que sentía y de pronto un buen día cuando menos lo esperabas, te soltaba de golpe toda la carga, te daba un manojo de poemas, el boceto de un libro, una novela, o el último texto que había leído y uno se quedaba perplejo, colgando de aquellos manuscritos, deteniendo el tiempo para siempre.
Pero lo más significativo era su carácter, su buen humor, sus arranques casi inconcebibles, como aquel día que nos encontrábamos en su casa por vez primera y después de un largo rato ya sin tema de conversación entre los tres o cuatro que estábamos en aquella habitación, de pronto dijo "Quieren ver a mi padre cagando" y abrió de golpe la puerta que estaba detrás de si y todos vimos boquiabiertos a su padre sentado en el inodoro con los pantalones arrastrando por el suelo y leyendo algún periódico. Ese día paso a la historia como el más significativo que tal vez ocurrió en muchos años de cada uno de los presentes.
En el fondo solo los más allegados a él supimos comprenderle totalmente, vimos su alma cuerdamente ebria vagar más de una vez en las madrugadas vacías de la Habana, supimos de su actitud hacia las novias que de una u otra forma venían una tras otra con las mismas quejas, le vimos con su pequeña hija de brazos como un padre responsable y serio, cosa que no había sido en su vida, le vimos llorar algún fracaso o hacer verdaderas maravillas con sus trazos de arquitecto invisible y otras verdaderas locuras copiadas a no se sabe quien.
Nunca logramos atraparlo totalmente, pues cuando comprendíamos su actitud o su manera de actuar en un momento determinado, ya estaba sumergido en otro que no alcanzábamos comprender.
Han pasado muchos años, nunca más le he visto. No he sabido nada más de él, debe andar con su silueta de siempre haciendo de las suyas, arrastrando quien sabe que locuras por las calles de la Habana, o de cualquier lugar del mundo, convirtiendo en historia cada pisada suya sobre la tierra.

SIEMPRE
                                                                 a Alberto Fuentes
                                                                 amigo, poeta y loco.

Fuiste el poeta que admiré
más nunca supe en realidad
cuales fueron tus palabras verdaderas.
Me impulso tu mirar
hacia fugas invisibles,
tu pasión por las cosas comunes.
Aunque no escribí tu nombre
estabas allí tras el poema
que esperaba por tus ojos,
camuflándote con mis palabras más nuevas.
¿Por qué te recuerdo ahora en estos versos
que son retrospectivas de otros
que he ido amontonando con el tiempo?
Siempre hubo puntales
disputándose la altura.
"El ganador se lo ha llevado todo"
Del pasado solo queda su silueta deforme,
la resaca de estar vivos
el hábito triunfal de ser perfumadores de rocío
dueños del alba
y timoneles de la luz.

Este poema es un pequeño homenaje que ya tenia escrito para mi amigo. Siempre he tenido algún poema que habla de él, en cada etapa de mi poesía, pues su influencia en mis textos fue durante muchos años una constante, sus opiniones, su criterio. Hay otros poemas que también podría incluir aquí pero me parece este homenaje el que mejor logra describirle, lleguen hasta él estas palabras llenas de sus propias palabras, de su aliento de entonces, que no he logrado dejar de arrastrar todos estos años.

Onelio Pérez
Algún día de algún año.

Puerto de la Cruz.  Tenerife. España.

miércoles, 22 de marzo de 2017

A CHABUCA

El disco homenaje "A Chabuca" es una maravilla. Desde que salio hace un par de meses, no me canso de escucharlo y cada día me sorprenden detalles, arreglos, coros, gracias a la cuidada edición del mismo y lo logrado en conjunto como disco. Cada artista hace suya la canción que interpreta. Ruben Blades, Joaquín Sabina, Jorge Drexler, Pedro Guerra, Ana Belén, Baglietto, Lidia Barroso, Dulce Pontes, Kevin Johansen, Ivan Lins, Pasión Vega y Javier Lazo hacen que el disco fluya rápidamente y uno se quede con ganas de mas... Espero que este tan buen logrado trabajo no sea mas que el primer capitulo de algo mas grande, donde aparezcan voces que extraño y canciones míticas de Chabuca. Entre los Españoles ausentes faltaria un Serrat, o Silvia Perez Cruz como una voz mas nueva pero imprescindible. De Cuba falta mucho, pero bien podría Pablo Milanes grabar un tema de Chabuca. Podría nombrar muchas otras voces , muchas cabrían en un segundo volumen. Y canciones que faltan, pues Bello Durmiente, Camaron, Maria Sueños, Ese arar en el mar o Puño de oro. Si de suponer o dejar volar la imaginacion Diego el Cigala interpretaría Canterurias... y ahí lo dejo.

martes, 14 de marzo de 2017

CRUENTOS DE HUMOR

Se les recuerda a todos aquellos que aún no han adquirido el volumen "Cruentos de humor", del viejo cronista Jorge Fernández, más conocido por Era, que la susodicha antología contentiva de casi cien textos de su autoría está disponible en la web tanto en formato impreso, como en formato digital, como en formol. Que su agenda de trabajo aguanta todavía alguna que otra invitación para presentarlo en Europa, África, Asia, Oceanía, América u otro confín del orbe. Y para ello, nada mejor que compren su libro y ayuden a sufragar los gastos o a gastar los sufragios. Cooperen con el humorista cubano.


Oigamos al ministro


—Compañeros: vamos a dejarnos de subjetivismos subjetivistas, que el hecho de que las críticas se hagan al Ministerio de la Construcción no significa que sean críticas constructivas. Aquí hay que estar claros, porque podemos caer en posiciones acomodaticias. ¿Para quiénes son los habitáculos que construimos? ¿Para aristócratas? No, estos apartamentos lo van a habitar revolucionarios, y un revolucionario no se pone a objetar que si el desnivel aquel o la grieta tal. Si creemos que todo el que venga a vivir acá va a protestar por nimiedades, estaríamos subestimando a nuestros compatriotas. Ciudadanos que han sabido soportar todo lo que les ha caído encima, ¿cómo no van a tolerar que se les desplome una insignificante meseta de cocina? Hombres y mujeres que han aguantado horas y horas bajo la lluvia, en una trinchera, esperando al enemigo, ¿cómo van a molestarse por que una minúscula gotera caiga ininterrumpidamente sobre la cama matrimonial? Tenemos que poner los pies en la tierra, compañeros, que la cosa está fea y esta Batalla de Ideas no admite extremismos ni actitudes pequeñoburguesas…

Jorge Fernandez Era.

viernes, 3 de marzo de 2017

INTROVISTA A JORGE FERNÁNDEZ ERA

¿Quién es Jorge Fernández Era?
Jorge Fernandez Era 1990
El nombre me suena. Por el apellido, presiento que es un tipo a la antigua, de esos que todavía prefieren escribir de puño y letra.

¿Cómo nace tu humorismo?
Normal. Mi mamá no tuvo que pujar.

¿Libros? ¿Publicaciones?
Además de varios cuentos en antologías de Cuba, México, España e Italia, cuatro libros de cuentos humorísticos: Cincuenta cuentos de nuestro Era (Editorial Pablo, Cuba, 1990); Obra inconclusa (Editorial José Martí, Cuba, 1994); Cada cual a lo mío. Humor en bruto para gente no tan bruta (Editorial José Martí, Cuba, 2014) y Cruentos de humor (Editorial Samarcanda, España, 2017). Este último aún no ha salido a la calle, le da miedo.

¿Actor?
Me gusta hacer de actor, y creo que se me fue la mano con la maduración artística, que no llega. Mientras, sigo divirtiéndome mucho cuando Eduardo del Llano y Ricardo Figueredo me tienen en cuenta.

Y hablando de tu obra, ¿que influencias aparecen en tus textos?
Las principales son Héctor Zumbado, Nos y Otros, Les Luthiers, Leo Masliah, O. Henry y todos aquellos autores que he leído y me han marcado: Vargas Llosa, Brice Echenique, Kundera, el Gabo…

En EcuRed dice: “Luego de terminar sus estudios de preuniversitario se graduó como Licenciado en Periodismo”. Pero pasaste por varias carreras universitarias. ¿Qué te dejaron cada una de ellas?
Ingeniería en Explotación del Transporte Marítimo: ser un barco. Arquitectura: un gran sentido del espacio y muchas habilidades manuales. Periodismo: todavía no he aprendido a callar.

¿Cómo hubieses sido como arquitecto?
Como arquitecto hubiera logrado, para bien de los burócratas, un humor más “constructivo”.

Nos y Otros, Varadero 4 nov 1989
¿Cuánto marcó Nos y Otros tu obra?
La sigue marcando. Es un orgullo pertenecer a ese grupo, eso se lo agradeceré por siempre a Eduardo del Llano. Nos y Otros me formó profesional y humanamente.

¿Qué piensas del humorismo en la Cuba contemporánea?
Al humorismo nuestro le ha pasado lo que a toda la sociedad: se ha banalizado. Salvo honorables excepciones, se busca mucho la risa fácil, esa que no deja huella alguna y que te hace regresar más rápido a la desesperanza y la apatía.

Te hemos visto participando como actor en varios cortos de la productora independiente Sex-Machine. ¿Tienes alguna otra responsabilidad en su realización?    
Mi responsabilidad fundamental, por encima de la de “actor”, es la de asistente. Lo mismo dibujo una mesa de dominó, que ayudo a cambiar un set, que reparto café… A muchos amigos les asombra el placer con que acometo todas esas labores.

Las dedicatorias de tus libros tienen en común su originalidad. ¿Quiénes son “la una, las dos y las tres”?
Habría que preguntarme, porque ni me acuerdo.

¿Es tu humor “en bruto, para gente no tan bruta”?  
Lo de “en bruto” es solo un juego de palabras. Pecaría de inmodesto si no acepto que he logrado colarme con éxito por los entresijos del humor. Lo he hecho exigiéndome mucho a mí mismo, con el detector de mierda que me enseñó a usar Zumbado. Él mismo me dijo un día que el ser humano es bruto por naturaleza, y que es la vida la que se encarga de demostrar si uno pasa de grado.

¿Qué música sueles escuchar habitualmente?
Mucho reguetón. Cojo alrededor de seis guaguas diarias, y algún que otro almendrón a la semana. Eso trae sus consecuencias. Cuando tengo libertad para escoger, entonces oigo todo aquello que sirva.

Si tienes que salvar diez discos, ¿cuáles serían?
Los que he quemado (o me han quemado amigos como tú) con lo mejor de Silvio, Pablo, Serrat, Sabina, Chico Buarque, Mercedes Sosa, María Teresa Vera, Trío Matamoros, Bola de Nieve y Chavela Vargas. Y como no me gusta cumplir con normativas, llevaría escondido otros diez: Víctor Manuel, Ana Belén, Pedro Guerra, Pink Floyd, Los Beatles, Frank Fernández, Plácido Domingo, Teresita Fernández, Rosana y Pedro Luis Ferrer. Y como…

¿Y diez libros que no sean los tuyos?
Obras completas de Mario Vargas Llosa, Alejo Carpentier, Héctor Zumbado, Milán Kundera, Gabriel García Márquez, Alfredo Brice Echenique, Eduardo del Llano, Enrique del Risco, O. Henry, Maupassant, Onelio Jorge Cardoso… y ¿por qué coño no puedo cargar con los míos?

Si mañana saliese otro libro tuyo, ¿cuál sería?, ¿como sería su nombre?
Sería el quinto. Tengo un título en la papelera de reciclaje que es el que llevaba originalmente el que salió como Cada cual a lo mío. Lo cambié a última hora porque un amigo mío, también escritor humorístico, me dijo que era demasiado “culto” y nadie lo iba a entender: Decamerún. Humor negro no tan negro. No me pidas que lo explique, le estarías dando la razón.

Voy a nombrar algunos nombres de escritores y compositores. Me dices lo primero que pienses sobre ellos.

Con Eduardo del Llano 
Héctor Zumbado
Una de las personas a las que más debo.

Eduardo del Llano
Hermano, amigo y maestro también.

José Martí
Tan necesario como la guerra que organizó y organizaría de estar vivo.

José Zacarías Tallet
Un tipo que conservó el sentido del humor hasta sus últimos días.

Chico Buarque
Un genio.

Silvio Rodríguez
Otro. Caben en la misma lámpara.

Virgilio Piñera
Apriétense, por favor.

¿Cuál es tu proceso creativo (si existe) y cómo se gesta tu obra?
He escrito textos que parten de imaginarme un título que me gusta. Me cuesta un mundo escribir un cuento sin nombrarlo primero y sin saber cuál es su final. Lo demás viene solo.
Soy vago para escribir, aunque algunos crean lo contrario. Confío en la inspiración. Cuando me embullo, entonces me salen unos cuantos textos de un tirón, los dejo reposar, y luego los retomo, casi siempre para virarlos al revés. El que tome un libro mío reciente y lea un cuento ya publicado en otro, notará que le he realizado unas cuantas adiciones y supresiones, espero que para bien.


En plena actuacion.
¿Esta tu obra marcada por la Revolución Cubana?
Por supuesto, ¿cómo no va a estarlo? Te han gustado mis dedicatorias, así que te amplío la respuesta con un adelanto de la de Cruentos de humor: “Acá seguimos construyendo el socialismo… pero las obras están un tanto atrasadas”.

¿Cuáles son tus cuentos imprescindibles, los que nunca dejarías de llevar en tu mochila?
Si me dejas quitar un poco de discos y de libros…

¿Has plasmado tu obra en Internet, para que otros puedan leerla?
Primero tendría que tener Internet.

¿Qué es lo último que has escrito?
Estas respuestas.

¿Proyectos?
Seguir pensando por mí mismo.

primeros dias de marzo 2017


jueves, 2 de marzo de 2017

POEMA DE MARIA TORRES PERERA

El periodico "El dia" de Tenerife, publico este poema de nuestra querida tia Maria. El 25 de febrero de 2003. Un pequeño homenaje cargado de sentimientos, Canarias, Cuba, Poesia, El abuelo Canario. Los mismos que me traen hoy estas imagenes.  

viernes, 17 de febrero de 2017

TRES AÑOS SIN SANTI

Ángel tartamudo que apareces
y no te has ido nunca,
coloreas cada instante del pasado
con amaneceres por venir.
Que canción aun falta
soñándose melodía en tu voz
semilla de tu corazón
donde no cabe paraíso ni infierno
dimensiones ni tiempo.
Ángel diablillo del acorde justo
alma vibrante que desnudas
a golpes de poesía
la crudeza de este tiempo
huérfano de ti
de tu esperanza.
Tu canción cae en mi pecho
como llovizna fresca
y germinan infinitas
de tu ausencia las auroras.

febrero 2017
la foto la tome de algun sitio de la red, desconozco al autor.

jueves, 2 de febrero de 2017

EN EL DULCE NOMBRE DE MARIA

Estos poemas, aparecen en el libro "Isla Sola" 2002 dedicado al centenario de Dulce María Loynaz. Aquí una selección con aquellos poemas que me llevaron a dedicarle el libro, por su centenario, por lo que significo su persona y su obra en mi ultima etapa en Cuba, y mis primeros años en España. Por nuestras Islas.



¿HACIA DÓNDE VAS DULCE MARÍA?

¿Hacia dónde vas río de plata
llevándote en la claridad del agua
el rostro de la luna sola
y el silencio de la voz del alba?

¿Hacia dónde vas ola que vuelves
espuma de mar, flor de lo breve?
Te quedas poesía en los rincones
como lluvia y como nieve,
arpegio manantial de donde fluyen
soledades que pueblan los paisajes
con tu canto de siempre.

¿Hacia dónde vas Dulce María?
dama de la palabra humana
íntima armonía de lo eterno

esperando el amor tras las ventanas.

PEQUEÑA CONVERSACIÓN CON DULCE MARÍA LOYNAZ
ACERCA DEL RÍO ALMENDARES

Su nombre musical conserva
este río que ya no sabe
hacia donde fluye.
¿Juegos de agua?
el río aunque parezca que se va, siempre se queda.
¿Hacia dónde se han llevado
la finura de su pie y su talle.?

Nunca digas qué mano te lo arranca
tampoco de qué piedra de tu pecho nace,
ya no es aquel ladrón de las miradas.
Reposar en sus orillas, los pies en el agua
era toda gloria revivida.

Este que aún pasa bajo los cansados puentes
endereza su cauce huyendo de los vertidos
que envenenan sus cristales.
Ya no es aquel,
pasamos deprisa por su lado
intentando no respirar
como si a doscientos pasos más allá
el aliento de la ciudad no fuera igual.

Restauremos el río mejor que la casa
aunque nunca pague nadie para verle.

Ya no serás iluminada, patria
no bebas las estrellas de ese río,
eso fue en otro tiempo
cuando las estrellas jugaban en su espejo
y el agua era encantada.

DIVAGACIONES

a Dulce María Loynaz

En el jardín las rosas mañana se marchitarán
solo en mi alma perdurarán por siempre
primaveras las alas color de eternidad.


¿Sabes acaso qué es la sombra inquieta?
mariposa veloz que acaricia el aire
y con un beso tierno, en cada rosa explora.
Para ti lo mismo, la sed enamorada de la fuente
el sueño de la gota por ser mar.

Amar ser la música de cada estrella
reposo de roca, nube que pasa
serenidad de agua, fragilidad de lluvia
lágrima de ojos ajenos, sufrir en otros pechos
y con las manos llenas de un amor sin odio
derrochar esa luz de verde incandescencia.

Más lejano, cada vez más lejano,
corazón inclinado
los años huyen sin poder atraparlos,
temo que se lleve aquello que tanto amo
temo irme yo, sin saber como dejarlos.

Y todo es divagar, presentir, alucinar
la alargada sombra estirada y lejana
viene a morir a mis pies y el otro extremo
toca casi aquella costa que hoy añoro.
Sólo la sombra viaja como el sueño
y puede tocar lo que mis dedos tienen prohibido.

¿Puede volverse estrella un beso?
sólo lo sabes tú, jardinera y poeta
oficios que solo entienden
los que suelen hablar con las estrellas. 

ESPERANZADO

                                          Basado en una idea original
                                                     de Enrique Loynaz.
Una y otra vez
he puesto mi corazón entre tus manos,
y al suelo áspero y duro
lo has dejado caer.

Hoy una vez más
lo he vuelto a levantar
y lo he puesto entre tus manos
nuevamente,
y otra vez lo has dejado caer.

Pero al menos
esta vez
te has quedado observándolo
un instante,
y eso basta. 

FLOR


a Flor Loynaz
¿De qué polvoriento rincón salieron tus palabras?
viva flor de poesía, las rosas todas no te alcanzan
mujer de “ojos desmesuradamente abiertos...”
guardas con recelo las cositas de tu madre
hablas en tus versos de cosas insignificantes
mas ocupan en tu corazón de mano fría
los eslabones rotos de una cadena oxidada y en desuso.

Todo sea por tu nombre, eternidad de los jardines
para la flor: olor, color y candor, y para mí tú sola,
disparando cariñosamente poemas con Dulce María.
Tú que sabes de tías que son personajes inolvidables
yo te invito a que escuches a la mía decir sin igual la poesía:
  "Rosas, rosas a mis dedos crecen"
conmovidos y ausentes como preludios insomnes,
en el jardín donde sobreviven el framboyán y la flor de pascua.
Hablemos de los perros que nos acompañan siempre
de sus ladridos sinceros a la medalla de la luna.
Por la ironía y la ternura batiendo las mismas alas
el instante petrificado en el verso
para servir de leña a cualquier corazón con frío.

¿De qué polvoriento rincón salieron tus palabras?
viva "flor" de poesía.

CONVERSACIÓN CON DULCE MARÍA ACERCA DE LOS ÚLTIMOS DÍAS DE UNA CASA


Para hablar a solas contigo
flor de poesía que nunca supo marchitar
es imprescindible este silencio pegajoso
“este extraño silencio: sin perfiles, sin aristas,”
y saber que hablas de ti misma
cuando la casa habla en primera persona.

Casa soy, serpentina de colores
flotando en el aire de la risa de todos
sombría en las tardes de verano
cuando el sol afuera encendía las hogueras
y venían todos a mi portal buscando cobijo
maldiciendo la humedad que arruinaba las pinturas
agradecidos del frescor de limonada fría de mis ventanas

En mi vejez de casa cargada de recuerdos
gimen entre la luz y la sombra
la alegría y la tristeza de los que me habitaron,
todavía el eco de sus voces retumba en mis adentros
haciéndome cosquillas nostálgicas en el corazón
y una extraña multitud de ausencias
recorre el alma descascarada de mis cimientos.

Afuera ha crecido la cuidad llena de venas nuevas
que me circundan y me miran con ojos asustados.
Yo los comprendo, me admiran
en medio de tanto infierno vertical de cemento y acero.
Ahora cualquier cristal vale más
que los rudos dedos de los albañiles
esculpiendo la piedra.

¡Ah, regresa ese  recuerdo que me atormenta!
aquella grieta primera, aquel pedazo de cornisa
que se llevó el temporal.

“Cemento perforado, el mundo se nos hace de cemento”.
Yo cada día comprendo menos a esos hombres
que se empeñan en vivir agrupados
amontonados unos sobre otros en bloques iguales
que solo se distinguen por un número.
Ya no crean ciudades nuevas, y se empeñan
en venir todos a demoler nuestra memoria
nuestra tímida memoria
de piedras que eran del entorno.

¿A dónde se han llevado los muebles?
¿Dónde está el espejo que nos devolvía siempre
la tristeza de nuestros rostros en los terribles días,
y la alegría, aquella felicidad de los días alegres?
Muebles que llegaron un día y hasta dijeron
que de aquí nunca se irían.
¿A dónde se los han llevado?

Ni de puntillas veo el campo,
hace mucho que no respiro el aliento del mar.
Todo mi horizonte es cemento reciclado
esas casas nuevas son todo mi horizonte
algunas son hermosas, lo reconozco,
pero bajo sus cimientos se hunde el eco sordo
de la historia de otra casa que, como ella,
habitó a sus anchas el espacio
y no le robó a ninguna el hueco de su historia.

Recuerdo el día que vinieron
y ampliaron dos habitaciones a mi costado.
Esas piedras nuevas no conocían el lenguaje de la tierra
según ellas, perfectamente cortadas,
las hacen máquinas,
son huecas y ligeras, esbeltas y firmes.
Piedras que también le han robado su historia
a otras piedras anteriores,
que el hombre las hace arena
para que una máquina sin corazón las vuelva piedra.

Los ladrillos de mis tabiques, todavía recuerdan
las manos del alfarero, los hornos calientes,
mis ventanas son casi árboles
Solo los poetas me comprenden,
solo los poetas
y aquellos arquitectos que aún se estremecen
cuando la brigada de demoliciones
golpea eficientemente las paredes
y cada golpe sobre la pared más firme
da en su corazón.
textos en cursiva de D. M. Loynaz

lunes, 23 de enero de 2017

EL CAÑA

Durante la Tesis, 1989. Boca de Jaruco.
El Caña, como cariñosamente le decíamos a Augusto Cañizares, nuestro tutor en la tesis de la facultad de arquitectura (1989) nos marco con su personalidad, su modo de enfrentar la vida, su carácter de chispa tempestiva, nos conoció como a todos los estudiantes en las clases de la facultad, hicimos una amistad que partía del respeto de estudiantes hacia un profesor, pero rápidamente dejo de ser "el profe" para ser un joven explorador entre nosotros, revivía tal ves su eterna juventud, jamas nos contradijo, nos apoyo desde el primer momento, y nos encamino a la realización de un proyecto, que si bien quedó trunco en los sueños de un país imaginado, nos llevo a participar en un congreso de espeleología en Cuba, expusimos nuestro proyecto, nuestras ideas y compartimos con los mas destacados espeleólogos y antropólogos de la Cuba de aquellos tiempos.

Vivian Corona, Omar Perez y yo, no fuimos solamente sus alumnos, podemos decir que fuimos sus amigos. Desde aquel primer día que nos llevo en su destartalado Moscovich a las cuevas del litoral norte de la carretera Habana - Matanzas, en la zona de Boca de Jaruco, la parada en aquella cafetería desolada en pleno periodo especial, su colección de tablillas y carteles con faltas de ortografía, sus siempre interesantes tertulias sobre temas tan variados, como la cosecha de champiñones, los ovnis, los vericuetos de algunas obras literarias... 

Ingeniero de profesión, vinculado a las artes, a los festivales de aficionados de la Cujae, al teatro.  Al poco tiempo de finalizar nuestra tesis, supimos que enfrentaba una terrible enfermedad, el humor y el animo lo acompañaron hasta el ultimo minuto, según me contó uno de los médicos  que le atendía hasta el ultimo instante. Un tipo genial, de esos que no nos encontramos todos los días. Fue la descripción que me hizo el medico quien es además un pariente muy cercano. 
Para El Caña escribí este poema en los oscuros días de 1992.

POEMA PARA UNA NECESARIA DESPEDIDA INESPERADA

                                                             a Cañizares, "tutor" de siempre.

Vivian y Onelio. Tesis. 1989.
Quién podía suponer
que la vida te traicionaría
que te daría una puñalada ratera,
precisamente a ti
que tenias de vida
las manos llenas.

Quién podía imaginar
que se extinguiera tu candil
que terminaras en lo oscuro
como una vela,
como una vela tu
que siempre fuiste estrella.

Distorsionabas la vida
como un orate
mirando desde un prisma nuevo
desde una singular galaxia,
eras el marcador
de un libro no avisado
y nos dejaste a todos
con tu nombre ahogado
en la garganta.
Omar y Onelio. Tesis. 1989.

Quién podía suponer,
quién podía imaginar
o es que acaso partiste
hacia otra época.
mayo'92

-Las imagenes de las tablillas tomadas de la Red.
-Otra entrada en este blog donde aparece Augusto Cañizares:
http://sanfralixis.blogspot.com/2009/02/centro-espeleologico-en-boca-de-jaruco.html

jueves, 19 de enero de 2017

EL BLOG


Cuando llego este 2017, pensé poner punto final a este blog. No por cansancio, o desinterés, cada nueva entrada la publico con la alegría y el amor del aquel primer día, aquel octubre de 2008. Pero ya que no me impongo casi ninguna rutina, como mismo ha existido este blog, no me propongo publicar cada un numero determinado de días, ni abordar determinados temas, el blog se ha desarrollado durante estos 8 años de manera espontánea, como la hierba que crece cuando y donde le apetece, pues así mismo me dije, voy a tomar un descanso y este año no publicare entradas. ya son un total de 389 y esta sera la que pondrá el numero redondo en 390. que si bien no es un record, para mi son muchas, muchisimas mas de la que pensé al comienzo.


Pero no voy a terminar aun. Creo que aun me faltan algunas cosillas pendientes y esta vez, si, me voy a imponer escribir sobre algunos amigos que han estado, y aun están, en mis vivencias, en mis poemas, en la música que escucho, muchos ya han tenido sus entradas en este blog, otros aun están pendientes. Así que por el momento, nada de adiós muchachos...  eso si, mil gracias a todos los que llegaron a este blog hasta hoy, por los comentarios que me han dejado, y espero que hayan disfrutado entre mis locuraciones. El día que elegí el nombre para el blog, elegí "La sanfralixis" que es una palabra que no existe, y hace muchos años me la invente para referirme a un lugar, sin necesidad de hacerlo por su propio nombre, después se convirtió en poema, y después en blog, no contaba yo que una palabra desconocida, tendría tantos visitantes en una red virtual casi infinita. 

A todos gracias y aquí estamos.

domingo, 15 de enero de 2017

POEMA DEL BALSERO

Marineros sin nombre
sin brújulas ni barcos
tan solo el horizonte
les llena los párpados.

¿De donde salió su frágil
barcaza que apenas flota?
una estela en el viento dejan
las libres gaviotas.

No importa que te empuja
a enfrentar tanto misterio
admiro la valentía
del sueño llevas dentro.

No me cuenten las razones
que gritan en cada orilla
digan cuantos son los muertos
de tan negra pesadilla.

El mar es su monumento
cada ola un epitafio
sus nombres aparecen
escritos en tanto espanto.

Tan solo el horizonte
les ha llenado los párpados.
Marineros sin nombre

sin brújulas ni barcos.