SER POETA
Si ser poeta es cincelar orfebrería, componer pegajosas melodías, copiar con lente de fotografía, no soy poeta. Mas si ser poeta es a ratos sentirse como un niño pequeño, ávido de caricias maternales, o marcharse al país de los ensueños ante las languideces vesperales; y trocarse de pronto en Pan bicorne a vista de unos senos virginales, o de la prima hasta que el sol retorne pensar en los dolores y en los males; y apenas púber, ya sentirse anciano y añorar del plus ultra los umbrales; y comprender y amar cuanto es humano y oír las sinfonías estelares, y gozar de una absurda serenidad inquieta, entonces, ¡soy poeta!
Jose Zacarias Tallet
Si ser poeta es cincelar orfebrería, componer pegajosas melodías, copiar con lente de fotografía, no soy poeta. Mas si ser poeta es a ratos sentirse como un niño pequeño, ávido de caricias maternales, o marcharse al país de los ensueños ante las languideces vesperales; y trocarse de pronto en Pan bicorne a vista de unos senos virginales, o de la prima hasta que el sol retorne pensar en los dolores y en los males; y apenas púber, ya sentirse anciano y añorar del plus ultra los umbrales; y comprender y amar cuanto es humano y oír las sinfonías estelares, y gozar de una absurda serenidad inquieta, entonces, ¡soy poeta!
Jose Zacarias Tallet
PANDEMONIUM (Mi homenaje a J.Z.Tallet)
Dentro de la semilla estéril
José Zacarías Tallet
roe las sombras del mundo
como un gusano que descubre
el corazón de una fruta nostálgica.
Sin embargo
el olvido quiere atrofiarle la silueta
envenenarle el individuo,
a pesar de los poderosos iconoclastas
que espantan el amanecer
el viejo Pepe suelta sus carcajadas de cristal
y se convierte en mariposa loca.
Nunca retoñó ni floreció
en eso él estuvo de acuerdo,
pero rompió su crisálida y se echo a volar sin rumbo
por el espacio inmenso
de algún corazón.
Dentro de la semilla estéril
José Zacarías Tallet
roe las sombras del mundo
como un gusano que descubre
el corazón de una fruta nostálgica.
Sin embargo
el olvido quiere atrofiarle la silueta
envenenarle el individuo,
a pesar de los poderosos iconoclastas
que espantan el amanecer
el viejo Pepe suelta sus carcajadas de cristal
y se convierte en mariposa loca.
Nunca retoñó ni floreció
en eso él estuvo de acuerdo,
pero rompió su crisálida y se echo a volar sin rumbo
por el espacio inmenso
de algún corazón.
febrero'93
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