martes, 21 de octubre de 2008

SILVIO Y LA TROVA


REFERENCIAS
a todos los Silviofilos que conozco.

Al final de este viaje
tendremos unicornios listos para cabalgar.
¿a dónde irán entonces las gaviotas?
Hoy no querer la lejanía es imposible
mientras vagar sea un antojo bajo el claro de la luna,
y en estos días insista en llover otra vez sobre mojado.
El amor será siempre merecido
aunque con una gota sola calme su sed el corazón.
¿Y estas alas?, estas alas migratorias
vuelan hacia el porvenir
mi patria es la intemperie, el sueño, la poesía.
cruzar la puerta prohibida para llegar
al pie del mar de los delirios.

Hoy sé que no hay nada imposible
la mesa vacía a veces alimenta
y aquella misma gaviota es Dios con plumas.
Supón que me voy lejos
y que tus ojos vuelven a la oscuridad
la noche se enriquece de secretos
si existe aun la voluntad de amanecer.
Melancolía en días escasos de inteligencia
réquiem por mujeres soles que dan de beber
y afinan sus gargantas los sinsontes.

Yo te amaré sin voz ni testamento
cuando era un enano supe lo que es vivir cerca de un río.
Incoloros vamos conociendo la locura y el polvo
Nuestras alas fueron siempre un papalote errante
preferimos por deseo la escoba del querube
una canción, un verso, una guitarra
y nada más.


abril’98
a partir de canciones de Silvio.


TROVA EN VERSOS

Por encontrarle a Silvio su unicornio
Pablo bajo una estrella azul
Sara espantaba los insomnios
y Frank Delgado dejo su Trovatur.

Con Lazaro Garcia en carreton
Augusto Blanca trajo su regalo
Fito vino a ofrecer su corazon
y un arcoiris aporto Santiago.

Vicente quiso hacer un inventario
aparecio Carlos Varela siete veces
Amaury escarbo en su abecedario
y Sabina en el sueño de los peces.

Polito Ibanez hizo recuento
mientras Liuba venia iluminando
Raul Torres se fue a buscarlo
entre las sabanas blancas de Gerardo.

A toda prisa Noel Nicola con Virulo
a la busqueda vinieron a sumarse
Alejandro Filio y Delgadillo
desde Mexico parecian asomarse.

Le preguntaron a Serrat y a Cortez
si aquello era cosa real o poesia,
llegaron Miriam, Xiomara y Anabell
con Ireno y con Charly Garcia.

Pedro Luis regalo una Mariposa
y el carapacho de una jicotea
de la mano con Mercedes Sosa
subieron a buscar en la azotea.

Luego encontre al gatico Vinagrito
de Teresita Fernandez tan oriundo
diciendo que jamas habia visto
caballo con cuerno en este mundo.

Julio 05

viernes, 10 de octubre de 2008

ALGUNOS POEMAS DE "ISLA SOLA"


"ISLA SOLA" Se presento en Tenerife, a finales del 2002, en el marco de los actos por el natalicio de Dulce Maria Loynaz. Por lo que este libro es un homenaje a su obra y su persona.


ISLA PERPETUA


"Soy isla asida al tallo de los vientos"
-Dulce María Loynaz-

Isla soy y así me canto
así me toco, me amo, me descubro.
Tengo el mar por compañía en cada latitud
y tengo el cielo
contra el que rebota cada grito
y absorbe siempre los silencios.

Horizonte siempre lejos
por mucho que me incline, siempre lejos
por mucho que me empine
en la punta de mis pies.

Isla soy y así me veo
me respiro, me anhelo, me deseo.
Los barcos diminutos pasan sin apenas rozarme
ignorantes de mi ánimo abierto,
ya no sé que mueca hacer por conquistarles.

Quiero alas como las aves
que pasan y emigran,
como las aves regresan para hacer el nido
siempre al mismo árbol.

Isla soy, delirio de piratas
fruta salvaje, espejismo del náufrago
novia del sol, puñadito de tierra
vergel de los ángeles y casa de poeta.


ALMAS

Un poeta
se acercó al mar gris,
lo tocó
y éste se hizo
milagrosamente azul.

Desde entonces
el mar es azul
y el alma del poeta gris.


¿HACIA DÓNDE VAS DULCE MARÍA?

¿Hacia dónde vas río de plata
llevándote en la claridad del agua
el rostro de la luna sola
y el silencio de la voz del alba?

¿Hacia dónde vas ola que vuelves
espuma de mar, flor de lo breve?
Te quedas poesía en los rincones
como lluvia y como nieve,
arpegio manantial de donde fluyen
soledades que pueblan los paisajes
con tu canto de siempre.

¿Hacia dónde vas Dulce María?
dama de la palabra humana
íntima armonía de lo eterno
esperando el amor tras las ventanas.
abril'97


SEMEJANZAS

A ti te cortaron las alas
ya no puedes volar.

A mí
me han cortado la esperanza
ya no puedo soñar.



TIERRA PRESENTIDA*


La Tierra presentida
-Reinaldo Arenas-

¿Quién puede dejarse el alma,
abandonada a su suerte, para siempre
como quien lanza un cigarrillo al cenicero de la muerte?.
País, patria, semilla,
madre firme con su faro alumbrando mis pasos
perdidos en la niebla de perenne desigual.

¿Quién no lleva al pecho los metales de su nombre
y siente como el imán de su casa da tirones
sea una isla infernal o un frío continente?.
Es mentira eso que dicen otros hombres
ni en tus calles
ni en tus campos
ni en tus mares
puede habitar el odio.
Eres tan pequeña isla
que el odio ese del que hablan no cabe en ti.

Calles humildes adoquinadas de colores
perfume de los campos, manjar de dioses
y ese mar, violento y calmo que te besa
y tú, como la palma, coqueta y altiva.
Colibrí del planeta, zun zun de mil delirios
toma mis alas nuevas, para que no haya magia
que organice otra vez la nostalgia.

Eres en el universo acaso un mínimo punto
pero tan grande en mi pecho que te desbordas,
y a otros das abrigo.
Estruendos de hojalata*

Arrancas las fotos de la pared
llevándote pasos acostumbrados a los defectos del piso,
a la losa rota, los huequitos por donde siempre
salen y entran las hormigas de la infancia.
Las manchas de humedad donde se refugian
sombras, viejos monstruos y contornos.

Arrancas toda tu vida sin pronunciar palabras
dices adiós sin volver la vista atrás, añoras en silencio,
consumes una a una las velas de la ausencia,
quemas tus dedos en el recuerdo,
aunque sepas cuanto la distancia exagera las cosas.

Que carajo voy a agradecer a Marx y Engels
el estar hoy aquí, escribir este poema,
amar a una mujer, contar las estrellas, recordar.
Jugar con mi hijo a aprender los colores
quien no sabe que ellos existieron,
con la misma y noble ignorancia
de mis abuelos muertos.

País, patria, semilla,
qué incomprendidos somos
queriéndote cual eres
cual fuiste siempre,
sin coloretes ni adornos.

miércoles, 8 de octubre de 2008

MEDITERRÁNEO DE SERRAT







a mis primas de San Antonio, a todas...

Tengo ante mi la edición en disco compacto de “Mediterráneo” de Joan Manuel Serrat, procesado y remasterizado digitalmente en el año 2000. (En el 2001 cumplió 30 años)
Un disco clásico, uno de mis diez discos favoritos de todos los estilos o épocas. Grabado originalmente en 1971, fecha que aparece respetuosamente (como debe ser en cualquier edición que tenga alguna seriedad)
Siempre he dicho, que estas canciones son el primer recuerdo musical que consta en mi infancia, mis primas cantándolas de memoria, tarareándolas, copiándolas a retazos cada vez que las pasaban por la radio. Es cierto que no tenia ni idea que decían, ni quien era quien las cantaba, pero si puedo asegurar que fueron las primeras canciones que despertaron mi atención, y descubrí en ellas que la música existía y transmitía sentimientos, y que no solo eran para mover el esqueleto, y repetir hasta el cansancio alguna estrofa, muchas habría escuchado anteriormente, pero solo estas me impactaron en tan temprana edad.
Después como todo buen coleccionista, que apresa en sus garras todo lo que ama, adquirí el disco (de vinilo) y los otros de Serrat, que por aquellos años, no tardaban en aparecer en las restringidas tiendas de discos para los cubanos de la revolución. Con los años incluso llegue a disfrutar de mas de un concierto siempre estelar de Joan Manuel o ahora mismo, al cabo de treinta años, continuo persiguiendo su música, pero siempre que canta alguna de estas canciones vuelve el recuerdo de algo especial, de un acontecimiento estremecedor en mi vida.
Es un disco que reúne en si, un conjunto de “pequeñas cosas” como dice la propia canción, que no las mata el tiempo ni la ausencia. El mensaje de esta poética canción, envuelve a todo el disco en la bruma de su significado. Todos tenemos un “Tío Alberto” una pequeña adolescente que abandona el hogar, un “Pueblo Blanco”.
“Lucia” una de las mas bellas canciones de amor, incluso en las múltiples versiones que ha tenido a lo largo de estos años, “La mujer que yo quiero” “Vagabundear” verdaderos himnos de su tiempo.
Curiosamente aparece una canción titulada “Vencidos” que es un poema de León Felipe, musicalizado por Serrat, no será casual que este sea hoy mi poeta favorito. Una prueba más de que las cosas vienen encadenadas unas a otras, incluso aunque desconozcamos las huellas transparentes, invisibles, que marcaron nuestra infancia.
A “Mediterráneo” canción que abre y titula el disco, tan aplaudida y admirada, le admiro de modo peculiar, “será porque mi niñez sigue jugando en su playa” obra singular de un artista que no es más que un ejemplo de sencillez, virtud y calidad. Ingredientes que lo hacen perdurable. agosto’02

martes, 7 de octubre de 2008

UN POEMA DE CESAR VALLEJO


VOY A HABLAR DE LA ESPERANZA

Yo no sufro este dolor como César Vallejo. Yo no me duelo ahora como artista, como hombre ni como simple ser vivo siquiera. Yo no sufro este dolor como católico, como mahometano ni como ateo. Hoy sufro solamente.
Si no me llamase César Vallejo, también sufriría este mismo dolor. Si no fuese artista, también lo sufriría. Si no fuese hombre, ni ser vivo siquiera, también lo sufriría. Si no fuese católico, ateo ni mahometano, también lo sufriría. Hoy sufro desde más abajo. Hoy sufro solamente.
Me duelo ahora sin explicaciones. Mi dolor es tan hondo, que no tuvo ya causa ni carece de causa. ¿Qué seria su causa? ¿Dónde esta aquello tan importante, que dejase de ser su causa? Nada es su causa; nada ha podido dejar de ser su causa. ¿A que ha nacido este dolor, por sí mismo? Mi dolor es del viento del norte y del viento del sur, como esos huevos neutros que algunas aves raras ponen del viento. Si hubiera muerto mi novia, mi dolor sería igual. Si me hubieran cortado el cuello de raíz, mi dolor sería igual. Si la vida fuese, en fin, de otro modo, mi dolor seria igual. Hoy sufro desde más arriba. Hoy sufro solamente.
Miro el dolor del hambriento y veo que su hambre anda tan lejos de mi sufrimiento, que de quedarme ayuno hasta morir, saldría siempre de mi tumba una brizna de yerba al menos. Lo mismo el enamorado. ¡Que sangre la suya mas engendrada, para la mía sin fuente ni consumo!
Yo creía hasta ahora que todas las cosas del universo eran, inevitablemente, padres o hijos. pero he aquí que mi dolor de hoy no es padre ni es hijo. Le falta espalda para anochecer, tanto como le sobra pecho para amanecer y si lo pusiesen en una estancia obscura no daría luz y si lo pusiesen en una estancia luminosa, no echaría sombra. Hoy sufro suceda lo que suceda. Hoy sufro solamente.

César Vallejo

domingo, 5 de octubre de 2008

PARA HABLAR DE MI PUEBLO


Hoy no hablo de grandes capitales
de la Roma imperial, ni de Stalingrado,
no hablo de Nueva York ni de París,
hablo de un pueblo sencillo,
de un pueblito humilde,
que aunque es una calcomanía
de los demás pueblos coloniales de mi patria
tiene el resplandor de una estrella
en las entrañas.

Pegaditas unas a otras
las fachadas, tristemente alegres
y los tejados que han perdido
el rojo cocido del barro
y el moho perezoso sobrevive al sol.

En el horizonte retumba el eco de las hachas
cortando el último árbol de un bosque encantado.
Por el río bajan los asombros de los días
y las verdes hierbas acuáticas
parecen que van en dirección del agua mansa.

No es solamente la nostalgia
la que me hace caminar
de memoria por sus calles,
bien es cierto que estando allí,
uno no se da cuenta, cuanto le ama.

No hablo de las grandes ciudades de la fortuna
hablo de la villa del humor, del bobo de Abela,
de Silvio niño tirando piedras para el cielo,
hablo de mí mismo sentado en la mañana de mi ayer.

LA POESIA

Muchas veces me sorprendí imaginando como seria mi primer libro de poemas, el titulo, los poemas, el diseño, varias propuestas rondaron mi cabeza e incluso las llegue a compartir con algunos amigos. “De pie sobre la tierra” fue un conjunto de poemas que presenté en La Habana en agosto de 1994, en el concurso “Pinos nuevos” para la edición en Argentina de 100 libros de diversas categorías, entre ellos 20 de poesía. No fui elegido, pero quedé en “Reserva Editorial” según un funcionario del Instituto Cubano del libro, del que nunca tuve más noticia, ni del funcionario, ni del libro, aunque intenté seguirle el rastro a ambos mucho tiempo. En algún poema poco tiempo después expreso:

tengo un libro en “reserva editorial”
que esta en el aire como las comillas

IMAGENES Y POEMAS 4